PATRIA CHICA

PATRIA CHICA.              

Donde no llegan los trenes,

donde roban la heráldica

al reclamo de su ministerio

antes de ir a mendigar olvido

y pagar una hipoteca.

Al sur de los abismos y las catenarias,

donde se esconde el cárabo de las galernas

y a la noche le duelen las axilas

de freír estrellas en sartenes

porque ya no queda nadie lo suficientemente vivo

para protagonizar las escenas románticas,

porque ya no queda nadie lo suficientemente muerto

para ser añorado.

Sin la ilusión del hombre que revienta tulipanes

de pólvora en el cielo

cuando regresan los santos a su fecha

y siembran el suelo de estallidos fluorescentes;

sin dolor por lo que se acaba de repente

y por lo que no se acaba pronto,

pinturas de metralla y despropósitos

en las cuadras tapizadas por el humus

que huelen a tarros de conserva.

Sin el ímpetu de antiguos romanceros

que llevan del juglar a la escolástica

sus labios gananciales,

ni circos en la ruina,

ni corrales confinados en tapias

con vapor de cebolla presidiendo el empedrado.

Sin excusas ya para luchar

contra el estigma de la miel irreverente

que derrama luces melancólicas y ampollas

en los nidos de las tejas,

sobre el esparto mordido por arañas.

Sin un réquiem siquiera por el alma de este sitio

donde esgrimen alacranes su abolengo

y la alegría se pudre en los arcones

como la entraña de un lagarto en una piedra,

como un trozo de pan a la intemperie.

SEGUNDO PREMIO DE POESÍA CASA DE ANDALUCÍA EN PARLA, 2016