Vuelve el CERTAMEN de MICRORRELATOS sobre ABOGADOS en su VI edición y vuelvo a aparecer seleccionado en el mes de enero 2014.
- Para leer el micro éste es el enlace:
- http://www.microrrelatosabogados.com/historico1.asp?mes=1&ano=2014&ed=6
IGLESIA DE SAN PABLO DE ÚBEDA
Iglesia de San Pablo (ÚBEDA)
lunes, 27 de enero de 2014
VI CERTAMEN MICRORRELATOS DE ABOGADOS
martes, 3 de diciembre de 2013
SEGUNDO PREMIO EN ÓLVEGA (SORIA)
ACABO DE ENTERARME DE LA CONCESIÓN DEL SEGUNDO PREMIO DE POESÍA
DIEZ (a.m.): CELEBRACIÓN. OLVIDO. DESENCANTO.
Nadie se acuerda, pero es mi cumpleaños, estoy casi segura.
Nadie me pregunta porqué llevo tan temprano el pelo suelto
y las entrañas con rímel. Amanece bronca,
pero echo un reojo al almanaque y me cercioro
antes de llorar en las tostadas.
El juez de la costumbre archiva mi denuncia por falta de preaviso
(me recuerda que han de pasar al menos veinticuatro horas)
y les otorga a ellos el beneficio de la duda.
Se fueron, los unos a la escuela, el otro a la oficina,
y yo me quedo sola sorbiendo un café con estricnina
y soplándome las velas, como siempre.
Me planteo, mientras quemo con la plancha una corbata,
la rebelión más silenciosa, una huelga de celo,
repartir pasquines por todos los rincones de la casa
pidiendo un referéndum por mi independencia,
pero no es constitucional, según han dicho por la radio en la tertulia.
A la vez, mi imaginación vuela por las nubes, libérrima,
sabiendo que cualquier electrodoméstico caliente es un lastre
y todo plan de vuelo una hipótesis adolescente que acaba en simulacro.
Cómo odiaba los días con horarios y patrones de conducta
y sin embargo mi vida es una fotocopia pegada con imanes en el frigorífico,
en el que están a punto de caducar dos yogures desnatados y algunas ilusiones.
Hay algo que se inflama en las meninges cuando paso al lado del espejo
y escucho un susurro derrotado, un aliento en ciernes
que me cuchichea al oído: “te vas abandonando a la estulticia”,
¡el miserable!,
o me pregunta por aquella chica pizpireta que antes se asomaba por mis ojos
y que hace un tiempo que no viene.
Se desgarra un canelón en mi intestino cuando se oyen estas cosas,
y pongo a cocer lentejas que fueron lentejuelas no hace tanto,
busco “estulticia” en un diccionario de sinónimos
y me derramo encima un bote de tomate frito
como si me hubieran acribillado la ternura
a ráfagas de ninguneo.
Me refugio en el tráfico y en el murmullo de las nimiedades.
Levanto una tormenta en el desierto de mi alcoba
con la harina de rebozar croquetas
y quisiera dormirme acurrucada en un peluche
y que me despertaran con un pétalo.
Pienso en todas las renuncias implícitas que no firmé y en las que sí.
En los romances dulces de los trece años a la puerta del colegio.
En los besos torpes que sabían a bollycao y a mandarina.
Definitivamente no me queda ningún síntoma
de aquella felicidad que me diagnosticaron.
Certamen de Poesía Milagros Cacho Párraga
EN ÓLVEGA(SORIA) POR MI POEMA: "10 A.M. Celebración, olvido, desencanto".DIEZ (a.m.): CELEBRACIÓN. OLVIDO. DESENCANTO.
Nadie se acuerda, pero es mi cumpleaños, estoy casi segura.
Nadie me pregunta porqué llevo tan temprano el pelo suelto
y las entrañas con rímel. Amanece bronca,
pero echo un reojo al almanaque y me cercioro
antes de llorar en las tostadas.
El juez de la costumbre archiva mi denuncia por falta de preaviso
(me recuerda que han de pasar al menos veinticuatro horas)
y les otorga a ellos el beneficio de la duda.
Se fueron, los unos a la escuela, el otro a la oficina,
y yo me quedo sola sorbiendo un café con estricnina
y soplándome las velas, como siempre.
Me planteo, mientras quemo con la plancha una corbata,
la rebelión más silenciosa, una huelga de celo,
repartir pasquines por todos los rincones de la casa
pidiendo un referéndum por mi independencia,
pero no es constitucional, según han dicho por la radio en la tertulia.
A la vez, mi imaginación vuela por las nubes, libérrima,
sabiendo que cualquier electrodoméstico caliente es un lastre
y todo plan de vuelo una hipótesis adolescente que acaba en simulacro.
Cómo odiaba los días con horarios y patrones de conducta
y sin embargo mi vida es una fotocopia pegada con imanes en el frigorífico,
en el que están a punto de caducar dos yogures desnatados y algunas ilusiones.
Hay algo que se inflama en las meninges cuando paso al lado del espejo
y escucho un susurro derrotado, un aliento en ciernes
que me cuchichea al oído: “te vas abandonando a la estulticia”,
¡el miserable!,
o me pregunta por aquella chica pizpireta que antes se asomaba por mis ojos
y que hace un tiempo que no viene.
Se desgarra un canelón en mi intestino cuando se oyen estas cosas,
y pongo a cocer lentejas que fueron lentejuelas no hace tanto,
busco “estulticia” en un diccionario de sinónimos
y me derramo encima un bote de tomate frito
como si me hubieran acribillado la ternura
a ráfagas de ninguneo.
Me refugio en el tráfico y en el murmullo de las nimiedades.
Levanto una tormenta en el desierto de mi alcoba
con la harina de rebozar croquetas
y quisiera dormirme acurrucada en un peluche
y que me despertaran con un pétalo.
Pienso en todas las renuncias implícitas que no firmé y en las que sí.
En los romances dulces de los trece años a la puerta del colegio.
En los besos torpes que sabían a bollycao y a mandarina.
Definitivamente no me queda ningún síntoma
de aquella felicidad que me diagnosticaron.
lunes, 11 de noviembre de 2013
POEMA PRIMER PREMIO "PAN DE TRIGO" LA SOLANA 2013
 |
| Con Juani Torrijos, recibiendo el premio. |
Eres tú –y con este comienzo me viene a la memoria Mocedades-
mi fortaleza.
Aunque no sé si se llamaba fortaleza o a qué otro nombre respondía
ese espacio exento de carreras cuando jugábamos de niños:
El hogar –decíamos- el recinto, la casa, el santuario…
el refugio donde uno podía dejarse reposar tranquilamente
y todo el mundo se paraba,
y todo el mundo respetaba aquel remanso
hasta que por fin volvía el resuello a los pulmones.
Eres certidumbre en los rincones de mis dudas: Si dices sí,
me parece posible cualquier atrevimiento,
cualquier cosa,
aunque a veces incluso asientes sin los labios y a veces
tu silencio amortigua las bisagras que chirrían en mi espíritu
o tu sonrisa lustra con el bajo de su enagua
las alas sucias de mis mariposas y no necesito que me hables.
Si dices no, saltan las alarmas siderales y se activan
los frenos de emergencia de esta locomotora pusilánime;
llueve calma sobre la osadía, se empanan mis surcos cerebrales
y los nimbos que nublaban mi criterio deponen su actitud
sabiéndose advertidos,
porque -cuando se me olvida tu paraguas-
yo me dejo llover muy fácilmente.
Sé de arreboles que madrugan y de cielos poco precavidos
que pagan entrada de tribuna para mirar tus ojos y copiarlos.
Algún día te contaré los denuedos para protegerte de dragones
que te asedian todas las noches en mis pesadillas,
o cómo soy capaz
de dibujar tu contorno en el espacio con la yema de mis dedos
sin equivocar una sola directriz en el ciego esbozo de tu partitura.
No sé si se trata de querer más que cualquiera
-esto no es competencia que pueda aquilatarse-
yo tan sólo mantengo tres certezas grabadas en mi mente a fuego:
No cambiaría estar contigo por nada que pudieran ofrecerme.
Repetiría hasta el infinito cada segundo que hemos disfrutado.
Y la tercera debe ser algo parecido
a acariciar juntos terciopelo o a sentir -como la primera vez que nos besamos-
cada noche de nuevo primerizas
aquellas hormigas revoltosas debajo del embozo.
Nunca escribo poemas de amor y tú lo sabes.
¡Hay tanto junto a ti…! que tal vez lo malgasto y no lo venero como debería,
lo dejo aquilatarse en mi bodega, lo cuelgo en mi memoria
como un abrigo cotidiano que me suelo poner todos los días
y por eso, por el uso deslucido, en su comodidad de tantos años,
no reparo en la calidad de su tejido incomparable y sus hechuras,
aunque, si salgo a la calle sin él, me noto desnudo por dentro;
si le produzco cualquier roce con un restregón de la rutina
lloro a solas sin que tú me veas;
si se aja con la herrumbre de cada aniversario que casi se me olvida
me procuro tu perfume en la droguería de guardia y vuelco su esencia para resarcirme,
y vuelvo a ser consciente del hecho extraordinario
que supone para mí rendirte pleitesía, medirte la cintura,
rozar las pestañas donde nace el torbellino,
enredar nuestros dedos sin querer cuando salimos a la vida,
perder la brújula en tus ojos o asumir la madurez como un regalo,
incapaz ya de afrontar cualquier vicisitud sin ti,
la mejor dádiva posible que pudo el destino depararme.
Para terminar, sólo decirte que te quiero…
porque no sé escribir poemas de amor, tú ya lo sabes.
martes, 8 de octubre de 2013
MICRORRELATOS DE ABOGADOS
http://www.microrrelatosabogados.com/historico1.asp?mes=9&ano=2013&ed=5
Saludos cordiales.
lunes, 23 de septiembre de 2013
PREMIO EN LA SOLANA (CIUDAD REAL)
¡Vuelvo a La Solana cuatro años después!
Me han otorgado el primer premio "PAN DE TRIGO" de este año 2013. Colgaré el poema después de la entrega de premios que será el 9/11/2013. Además lleva aparejado ser el mantenedor del acto de entrega de premios del año siguiente, por lo que si no me falla la memoria, será Juan Lorenzo Collado, a quien conocí en Munera, el que haga los honores. Recuerdo que la otra vez se hizo una puesta en escena preciosa por parte del grupo literario del mismo nombre con poemas de Lope de Vega. Nos vemos allí.
jueves, 29 de agosto de 2013
Accesit del V Premio de Poesía Breve Ciudad de Alcaudete.
 |
| SE PUEDE LEER EL POEMA EN: http://alcaudetepoesia.blogspot.com.es/ |
domingo, 25 de agosto de 2013
MICRORRELATOS DE ABOGADOS AGOSTO 2013
domingo, 7 de julio de 2013
POEMA SEGUNDO PREMIO POESÍA MOLINO BELLA QUITERIA
TODOS LOS DÍAS LE RESULTAN VIERNES
Deshoja sintagmas como pétalos de lluvia,
él, que ya superó todos los retos,
y va combando las sílabas de algún terceto
que vaga en su memoria
mientras mira pasar los vagones de su vida
desde una barbacana,
un puente elevado que le otorga perspectiva.
Hace malabares con los restos de la noche
cuyas migajas guarda en el bolsillo de su traje,
cuando se encamina, con los dedos atestados
de yemas amarillas,
a la umbría caliente, a la solana fría
de un lóbrego paisaje.
La aorta exhibe bajo el arquitrabe de su brazo
y un periódico en el otro para hacerse un quite
a modo de báculo incunable o contraseña
para una cita a ciegas con un ángel;
vestigios de juventud (amores y tauromaquia
a partes casi iguales)
ocupan su corazón, expuesto a la intemperie,
y la falta de humildad para pedir clemencia
o reconocer como ingredientes de la vida
el miedo inexplicable y el pánico a la muerte.
Cada mañana pasea en el mismo itinerario,
saluda a los troncos de idénticas acacias
y se disculpa consigo mismo si tropieza
o levanta un arco iris de agua sucia
al pisar una baldosa tambaleante
con sus viejos zapatones, manchados de barbecho.
Emérito de cada época, ¡y son tantas
las décadas que acumula ya en su debe!,
lleva siempre una prisa principiante,
como el que llega tarde a una corrida,
como el que busca algo bajo un grifo,
como el que nunca da nada por hecho,
como quien teme perderse un juicio rápido
o su propia muerte detrás de cada esquina.
Todos los días le resultan viernes
y predica una religión de anacreontes.
(Fue mi profesor en los setenta
y plantó en mi biografía una letra mayúscula
y un renglón vacío, unos gorgojos de tinta
y un plumier que rebosaba placentas
con estrofas en ciernes.)
Deshoja sintagmas como pétalos de lluvia,
él, que ya superó todos los retos,
y va combando las sílabas de algún terceto
que vaga en su memoria
mientras mira pasar los vagones de su vida
desde una barbacana,
un puente elevado que le otorga perspectiva.
Hace malabares con los restos de la noche
cuyas migajas guarda en el bolsillo de su traje,
cuando se encamina, con los dedos atestados
de yemas amarillas,
a la umbría caliente, a la solana fría
de un lóbrego paisaje.
La aorta exhibe bajo el arquitrabe de su brazo
y un periódico en el otro para hacerse un quite
a modo de báculo incunable o contraseña
para una cita a ciegas con un ángel;
vestigios de juventud (amores y tauromaquia
a partes casi iguales)
ocupan su corazón, expuesto a la intemperie,
y la falta de humildad para pedir clemencia
o reconocer como ingredientes de la vida
el miedo inexplicable y el pánico a la muerte.
Cada mañana pasea en el mismo itinerario,
saluda a los troncos de idénticas acacias
y se disculpa consigo mismo si tropieza
o levanta un arco iris de agua sucia
al pisar una baldosa tambaleante
con sus viejos zapatones, manchados de barbecho.
Emérito de cada época, ¡y son tantas
las décadas que acumula ya en su debe!,
lleva siempre una prisa principiante,
como el que llega tarde a una corrida,
como el que busca algo bajo un grifo,
como el que nunca da nada por hecho,
como quien teme perderse un juicio rápido
o su propia muerte detrás de cada esquina.
Todos los días le resultan viernes
y predica una religión de anacreontes.
(Fue mi profesor en los setenta
y plantó en mi biografía una letra mayúscula
y un renglón vacío, unos gorgojos de tinta
y un plumier que rebosaba placentas
con estrofas en ciernes.)
sábado, 6 de julio de 2013
LA NOGUERA DE MI BISABUELO
PRIMER PREMIO JUVENIL DE POESÍA DEL XVI CERTAMEN PALOMA NAVARRO.
LA
NOGUERA DE MI BISABUELO POR MANUEL TORRES TENDERO, 15 AÑOS
La primavera besaba
dulcemente la pradera
cuando el viento acariciaba
sutilmente la hierba
formando verdes olas infinitas.
El río descansaba
suavemente bajo el cielo azul
manipulado por los destellos
puros del sol;
las nubes, blancas y esponjosas,
con su vaivén, limpiaban el vuelo
de los pájaros que sobrevolaban
por encima de aquel árbol centenario,
aquel árbol de mi infancia,
testigo único de la vida
en aquella vieja y bonita pradera
donde crecí en silencio.
El día que lo cortaron
lloré junto a su tronco,
lavé con el río su herida
y quise cortarle la hemorragia
con un copo de nube
que le pedí a una golondrina.
FIN
jueves, 4 de julio de 2013
MICRORRELATOS DE ABOGADOS
Acabo de comprobar que estoy entre los finalistas de junio con el micro: "LA REPARTIDORA DE CURRICULUM".
Podéis leerlo en el siguiente enlace:
http://www.microrrelatosabogados.com/historico1.asp?mes=6&ano=2013&ed=5
Espero que os guste.
Desearía críticas y comentarios de quien lo lea. Gracias
Podéis leerlo en el siguiente enlace:
http://www.microrrelatosabogados.com/historico1.asp?mes=6&ano=2013&ed=5
Espero que os guste.
Desearía críticas y comentarios de quien lo lea. Gracias
jueves, 27 de junio de 2013
PRIMER PREMIO DE POESÍA JUVENIL "PALOMA NAVARRO" PARA MI HIJO MANUEL
Me llena de alegría este galardón que le han concedido a mi hijo en Vilches. El poema que ha presentado se titula "LA NOGUERA DE MI BISABUELO" y lo colgaré tras el acto de entrega de premios.
PRIMER PREMIO COMARCAL DE RELATO "PALOMA NAVARRO" EN VILCHES
Hace un rato me han comunicado el galardón, cuya entrega de premios será el próximo día 4 de julio. El relato se titula "LA BORDADORA DE GOOGLE" y lo colgaré después del acto.
El premio consiste en un fin de semana para dos personas en el Parador de Jaén.
Seguro que lo disfrutaremos en familia.
Escudo de Vilches
domingo, 16 de junio de 2013
2º PREMIO POESÍA "MOLINO DE LA BELLA QUITERIA"
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Pues sí, amigos, acabo de recibir la grata noticia y si los imponderables lo permiten nos encontraremos el próximo día 6 de julio, a la sombra del Molino, como manda la tradición y se aseguran de cumplir sus propietarios, para una hermosa velada literaria y la posterior merendola con gachas y torreznos, queso y dulces típicos.
Colgaré el poema cuando la organización me autorice.
El título es "TODAS LOS DÍAS LE RESULTAN VIERNES".
Será un honor regresar a Munera y espero que lo pasemos igual de bien al menos que hace dos años.
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