Al final no hubo suerte y mi poema "AL OTRO LADO DE LA LUZ" obtuvo Botijo de Barro
en las JUSTAS POÉTICAS DE DUEÑAS, 2023
IGLESIA DE SAN PABLO DE ÚBEDA
Iglesia de San Pablo (ÚBEDA)
domingo, 16 de julio de 2023
ENTREGA DE PREMIO EN Alhama de Granada
A continuación subo el poema premiado en Alhama de Granada.
TANGO PARA LETRA
Quise conocer los valles de alcanfor
bajo el secreto bulbo de tus vértebras,
inagotable acuífero de pechos mórbidos
donde el musgo hierve en la ternura;
manantial de niebla en la que crece niebla,
los agnósticos se convierten al amor
y yo, triste cuitado, avaro en púrpuras,
me transformo en satélite de tu planeta.
El mar ronco, por tus fosas dinosaurio,
sopor caliente de saxofones que respiran
en un giroscopio de espumas y vinagre,
sale de su cripta a estirar las olas
como estiran sus piernas los mamíferos,
a esa hora en que los pensamientos arden
y las mujeres esquivan la indolencia.
Mi edad tiene verbos que no se conjugan
y gases peligrosos si se acercan a un cigarro,
alientos en cristales fríos como el odio
y una cornamusa que suena en los adentros
cuando algo despierta la liturgia de unos labios
y luego te abandona en un motel, de madrugada,
sin darte una explicación menesterosa
que llene la bañera con templado mate.
En cada autorretrato que me enviabas
había moléculas de escorrentía,
parásitos de azafrán que fue dejando
la costumbre protocolaria de mi olvido,
sorbos de absenta para desinfectar las llagas
que me hicieron tus frases punitivas,
escozor en cápsulas azules
y una rodaja milimétrica de tu rechazo
cuya ingestión me producía sobredosis
cuando anulabas de repente algún encuentro
sin decirme, por lo menos, dónde ibas.
No era amor -ahora lo sé- tanta desgracia,
un pubis lleno de nitroglicerina
y la promesa inconsciente de no mirar a nadie
desnudarse en otra alcoba
mientras mi corazón cicatrizara
y recuperase sus costumbres evasivas
a base de reposo y de querellas.
Ya no hay magia al mirarnos fijamente,
silenciosos, detrás de una cortina,
al fichar imponderables con monedas
entre borrones de luz y picardías,
o al inventarse un alias distinto cada noche
para no levantar sospechas en tu amante.
Lo que empezó por genética, de oficio,
instinto puro entre animales,
pudo endemoniar cada fantasía,
pervertir el decoro de lo oscuro,
convencerme para que creyera tus mentiras
y me asomara al precipicio de tu vaho.
Y todo hacia un final sin moraleja
en una ciudad inhóspita y lejana
para un tipo que habla por los codos
y siente nostalgia de arrabales.
¿Y si hubiese sido amor, amor romántico…
-esa palabra hermosa que se dice
para explicar las cicatrices- qué?...
¿acaso modifica algo un hervor de camomila
entre dos adultos que intercambian
fluidos y caricias sobre un páramo…?
Cada historia tiene un drama propio
y a mí, personalmente, me atraen
los cuentos que acaban en tragedia.
Alguien –con más clase que tú- me dijo un día:
nunca se es demasiado viejo
para algunas cosas y el amor es una de ellas.
Y aquí concluyo mi tango para letra.
Me subo el cuello de la gabardina
y aligero el paso hacia la sombra
buscando nuevos valles de alcanfor
en el secreto bulbo de otras vértebras.
jueves, 22 de junio de 2023
PREMIO DE POESÍA EN ALHAMA DE GRANADA
Mi poema
"TANGO PARA LETRA"
ha sido distiguido con el premio de poesía "CIUDAD DE ALHAMA"
en la localidad granadina.
Se hacen públicos los ganadores del LIX Certamen literario “Ciudad de Alhama"
En la ciudad de Alhama de Granada, siendo las 13 horas del día 12 de Junio de 2022, se reúnen en el IES de Alhama de Granada el Jurado calificador del LIX Certamen Literario “Ciudad de Alhama” convocado y organizado por la Biblioteca Municipal.
El Jurado compuesto por los siguientes Miembros:
PRESIDENTE:
JUAN CALDERÓN RIVERA, CONCEJAL DE CULTURA DEL AYUNTAMIENTO DE ALHAMA DE GRANADA.
MIEMBROS:
CRISTINA PRIETO PÉREZ, Vicedirectora del IES Alhama.
MARÍA DOLORES SÁEZ MARTÍNEZ , Profesora de Educación Secundaria de Lengua Castellana y Literatura del IES Alhama.
MARÍA PÉREZ VALVERDE , Profesora de Educación Secundaria de Lengua Castellana y Literatura.
LORENA JIMÉNEZ JUSTICIA, Profesora de Lenguas Clásicas
Y MARI PAZ GARCÍA PRADOS , Bibliotecaria en calidad de Secretaria,
Tras larga deliberación deciden dar los siguientes premios:
PREMIO DE POESÍA
Autor: ESTEBAN TORRES SAGRA
Título: Tango para letra
Pseudónimo: Eros
Diploma de Honor y 500 Euros
Los premios Tema Alhameño, Comarcal Juvenil y Comarcal de Género quedan desiertos.
La entrega de premios está prevista para el 14 de julio, coincidiendo con la presentación del libro La bruma que apacigua la memoria.
viernes, 2 de junio de 2023
PREMIO DE POESÍA EN ANDÚJAR
Mi poema
"HISTORIA DE UNA MANCHA"
ha obtenido el
SEGUNDO PREMIO
"PABLO ALCALDE HIGUERAS"
en Andújar (Jaén).
Espero que os guste.
HISTORIA DE UNA MANCHA
Crecen por mi pana meteoros de sombra
porque a veces la aceituna revienta como un bicho
con las tripas berenjena
y mancha con su sangre las estrías del silencio;
pero aún más los surcos de la pana
con una pringue espesa que no puede explicarse
sin profanar algún enigma.
Y mi madre lava sin parar aquel aceite
que nunca será aceite,
junto a sábanas y calcetines condenados al trasiego,
y se acuerda de las veces que la llevaron
a limpiar en la criba los tallos del lienzo
y el daño que le hacían las piedras al chocar
con sus dedos infantiles.
Y parece acariciar con su lengua azucarada
manjares de leyenda
-que los sueños sueños son y los recuerdos van y vienen-
en esa media hora del almuerzo
en la que todo le sabía a descubrimiento
y las primeras miradas de mi padre,
observándola en cuclillas,
le pusieron a hervir el puchero dormido
que ocultaba en su refajo.
Luego me cuenta la historia de su beso
-o como quiera que se llame aquel roce furtivo-
a la vera de un olivo centenario,
en esta, su amada tierra nativa
que no cambiaría por ningún otro sitio,
mientras restriega los vestigios en la tela
con un trozo cuadrado de jabón
y en el vitral de sus ojos recompone
la escena de un muchacho,
hosco ademán y barba híspida,
que nunca fue muy diestro en el arte del ósculo
y mucho menos por entonces.
Luego me cambio el pantalón y regreso a mi faena
antes que el arrebol incendie los olivos
con su pátina de ámbar. Me gusta mirar
los árboles desfilar al tresbolillo
y pararme a tronchar del todo alguna rama
que poco a poco se seca, rompe la monogamia del color
y ensucia la perspectiva con su hondo presagio.
Si miro atrás, el sosiego se enarbola:
una paz de milenios entumece la carne
cuando el sol se arrebuja a mi espalda
y hace que me sienta el portavoz de una estirpe
de nobles campesinos por más de mil años.
Hacia poniente, el pueblo se dibuja,
perlado de luces, en entrañable cromo:
allí me espera el hogar, la esperanza, el amor,
la gente que discrimina mis mismos olores
y huele a barbecho cuando se queda dormida;
y conoce cómo vadear, cuando vienen crecidos,
los virulentos arroyos de agua escarlata;
la que sabe cómo se prende una lumbre entre olivos
sin chamuscar las costeras, según sople el aire;
la que liba mi mismo AOVE temprano
en una tostada con ajo, y disfruta, como yo,
al derretirse el relente sin quemar los rebrotes;
la que amontona pestugas en el centro del hilo
como haces paralelos que llevar a sus cabras,
la que nunca se enfada porque llueva mucho
y sólo teme a la lluvia si viene preñada
con relámpagos de esos que iluminan la noche;
gente que ama sin haber oído nunca la palabra libido
y a veces se mancha con las tripas berenjena
de un bicho con forma de aceituna
los pantalones de pana
cuando acude a un romántico encuentro,
a la sombra de un álabe,
con una compañía misteriosa
a quien el híspido roce de sus labios le parece
el mejor de los besos.
SEGUNDO PREMIO DE RELATO EN MADRID
“La extraña pareja”
ha resultado el ganador del segundo premio (500 euros) del concurso promovido por el COFM, con motivo de su 125 aniversario, y en el que han participado 267 trabajos.
En la votación popular se han emitido 754 votos y tu relato ha obtenido 252, por lo que te damos la enhorabuena.
Próximamente comunicaremos los resultados finales a todos los colegiados, por lo que te pedimos que, hasta ese momento, mantengas la confidencialidad del resultado. La entrega del premio se llevará a cabo en un acto del que se informará más adelante.
Agradeciendo tu atención, recibe un cordial saludo.
LA EXTRAÑA PAREJA
PSEUDÓNIMO:
WALTER
El viejo boticario y el médico, quinto suyo,
¡qué pareja!: toda una vida compartiendo pueblo, a menos de cincuenta metros la
farmacia y la consulta. Una amistad de enemigos acérrimos o una enemistad de
amigos inseparables, según se mire. Los Jack Lemmon y Walter Matthau de
Villavieja. Desde niños compañeros de
juegos y rivalidades, peleas y reconciliaciones. Porfiaron por la misma mujer
casi al mismo tiempo en época de mocedad, aunque ninguno de los dos consiguió
sus plácemes en favor de un veterinario recién llegado, mucho más del agrado
femenino que aquellos dos viejóvenes de tan rancia estirpe.
Estudiaron en idéntica Universidad carreras
complementarias y volvieron al pueblo a ejercer, uno sustituyendo a su padre,
el doctor, y el otro quedándose con la vieja botica de su abuela. Y formaban un
tándem prodigioso, un tira y afloja continuo en todos los ámbitos, tanto en
política, como en influencia social, donde cada uno tenía sus acólitos, e
incluso en su pasión futbolera: en merengue y azulgrana revestidos sus
respectivos corazones.
Llegaron a pugnar como candidatos en unas
elecciones municipales, pero un tercero en disputa al final se llevó el gato al
agua, sí, el veterinario, quien -a pesar de ser forastero- estaba muy bien
considerado tras casarse con aquella mujer que fuese oscuro objeto de
deseo.
Lo que sí llevaban a gala, y en ello se
mostraron siempre irreprochables y dignos de distinción, era en el combate
contra las enfermedades y en la prevención de las epidemias. Sin contacto, se
complementaban y formaban un equipo sanitario único que mantenía por debajo de
la media provincial, muy por debajo, los índices de cualquier incidencia
infecciosa. Debía ser el pueblo de la región con mayor longevidad, y ello sin
duda era mérito conjunto, cada cuál en su ámbito respectivo, pues si un galeno
es fundamental en la lucha contra los gérmenes, no lo es menos el farmacéutico
en ese contacto diario con los vecinos y su asesoramiento en la dispensación de
fármacos.
Ambos quedaron sin emparejar porque actuaban un
poco como el perro del hortelano: se estorbaban, se ponían zancadillas, se
imposibilitaban la vida y siempre terminaban por aburrir a la damisela en
cuestión con sus chiquillerías continuas.
Les cuento la última: desde hace meses el médico
ha empeorado ostensiblemente su letra, mala de por sí desde que estudiaba, y lo
ha hecho adrede, lanzando así un órdago a la hermenéutica del boticario, quien
-sin haber cruzado palabra- ha comprendido el juego enseguida y ha aceptado el
envite. La mayoría de las recetas son intuidas más que interpretadas, pero a
ambos les divierten sobre manera estos retos silenciosos y absurdos.
Y así han estado hasta hoy mismo, cuando ha
llegado doña Filo con una nota manuscrita con la caligrafía del doctor, para
entregársela al de la copa de Higea con la serpiente. Nadie podía leer lo
escrito, ni intuirlo si quiera; pero él farmacéutico ha salido como una bala,
aun sabiendo que no iba a llegar a tiempo para salvar a su amigo.
domingo, 23 de abril de 2023
PRIMER PREMIO DE RELATO EN PROVINCIA DE VALENCIA
Mi relato
"NADIE SABE SU NOMBRE"
ha sido galardonado con el primer premio del certamen en la modalidad "castellano".
NADIE SABE SU NOMBRE
No conozco su nombre. Creo que nadie lo sabe. Es de esas mujeres sin raíces que frecuentan lugares al azar, lugares impensables a priori para una mujer como ella: bibliotecas, gimnasios, cervecerías, tiendas de kéfir, locales donde un cuarteto cada noche hilvana partituras sin papel para una galería de noctámbulos obsesionados por el jazz. Diría que es como yo, sólo que ella levanta más expectativas y menos sospechas allí donde se deja caer. Pasea sus ojos inquietos por los rincones, como si buscara un recuerdo invisible que se ocultase en la penumbra de las luces psicodélicas o estuviese pendiente de un asesino a sueldo que la persiguiera todo el tiempo por los cubiles sórdidos, enviado por un ex o por un gobierno extranjero que ha descubierto su vocación de espía. Suele sentarse al final, lejos del escenario, en un velador pequeño, y bebe a sorbos imperceptibles en un vaso de tubo algo de color violeta.
Yo la vengo observando desde hace diez o doce meses, no más, cuando coincidimos la quinta o sexta vez, por casualidad, sin buscarlo, desobedeciendo la estadística en una ciudad de cuatro millones de habitantes, en los antros más inverosímiles. Seguramente siguiendo un guion del destino que algún escritor sin seguidores publicaba en una página muerta o en una tira de comic para adultos underground.
Bebe demasiado. Bebemos demasiado los dos. A ella le gusta demasiado el violeta, aunque no sé exactamente lo que liba. Y he estado tentado de invitarla alguna vez e intentar una conversación con ella, pero la idea de hilvanar unas palabras insulsas, comunes, previsibles, me espanta demasiado. Tengo esa pereza que la edad impregna en los huesos y que te hace renunciar a los instintos antes que vencerla. Así que seguimos viéndonos sin querer y queriendo hablarnos sin hacerlo.
Solo tenemos en común el jazz y que siempre vamos solos. Al menos no he visto que nadie se le acerque a pesar de la tentación que supone si alguna ráfaga de sus ojos se cruza de soslayo con una de los tuyos. Por eso me sorprendí tanto aquel sábado, creo que era sábado. No la había visto todavía cuando se me acercó silenciosamente por la espalda, en un bar aledaño al garito al que iba a ir después a escuchar a Billie. Me susurró una canción entre el hombro y el oído, entre excitante y sugerente, y me sonrió como si fuese la única persona en el mundo que me conociera por dentro. Miró mi cerveza y dijo que quería una. Como la mía estaba sin empezar se la ofrecí. Bebió un trago diminuto, apenas una bocanada de pitiminí, indetectable en el nivel del líquido, con el que no pudo ni mojar sus labios, estoy casi seguro, y luego me lo agradeció con otra sonrisa triste, de muñeca rota, una especie de mueca que no supe descifrar ni ponerle precio. Lo mismo me estaba ofreciendo que la siguiera hasta el infinito sin preguntar su nombre o me insinuó que la dejase en paz para siempre, suponiendo que creyera que nuestros encuentros no eran fortuitos, sino que yo la perseguía con alguna intención aviesa, con ganas de seducirla desde el desinterés como método de conquista, o si pensaba que yo er el asesino a sueldo enviado por algún examante o alguna potencia extranjera que hubiese descubierto su vocación de espía. De ahora en adelante nuestra canción sería esa: “Every time we say goodbay”. Igual me estaba invitando a una historia fascinante en su imaginación, con paisajes exóticos y aventuras emocionantes por compartir, que me clausuraba públicamente y me cerraba con candados las puertas blindadas del futuro o me estaba anunciando que estaba preparada para defenderse o amar. Por eso no dije nada. Por eso no hice nada. Solamente lamí la boca de la botella verde cuando ella desapareció del bar y tuve la sensación de estar besándola, de haberla besado, de saber exactamente el sabor de su aliento.
Después salí del local y cuando entré en el otro, ocupé una mesilla con luz lánguida y pedí un san francisco, mientras los músicos afinaban y comenzaron la velada con “So what”. El trompetista cerraba los ojos con todas sus fuerzas cada vez que soplaba, como si el aire saliera más puro de sus pulmones así, o con más potencia, y luego fue encartando una retahíla de sentimientos desde sus dedos mágicos que me transportaron recuerdos de vivencias que nunca llegué a vivir. Era bueno el canalla.
Al menos transcurrieron dos o tres meses más en mi vida anodina y sin misterio. No recuerdo exactamente el paso del tiempo desde hace mucho y creo que su duración cada vez es más subjetiva, menos ortodoxa. Los días iguales son los más rápidos. Depende de cada cual. Depende de las circunstancias. Depende del ánimo o de mil imponderables distintos que no acierto a enumerar ahora.
Aquella siguiente cita casual, por llamarla de alguna forma, ocurrió un jueves a media mañana... ¡no!, creo que era viernes. Yo salí de la oficina para desayunar y la vi pasar en un autobús que iba en dirección a Sausalito. No sé porqué, levanté la mirada del asfalto y me topé con la luna del transporte. Ella me estaba mirando fijamente y me había reconocido desde dentro. Tuvo tiempo suficiente de exhalar sobre el cristal su aliento de dragón doméstico y, en la condensación de su propio vaho, dibujó un corazón casi perfecto con su dedo índice, o eso creo; y luego lo borró con la lengua, con delectación, sin apartar sus pupilas de las mías, con esa lujuria salvaje que soñamos los hombres -los viernes al ir a desayunar- para luego, mientras se alejaba. Noté su calor a pesar de la distancia. A pesar de la nieve sucia que quedaba todavía en las aceras se me achicharraron los tuétanos. A pesar de los imperios, con sus mares de dunas urbanitas y los océanos tropicales de café con leche, que nos separaban, tuve que quitarme la bufanda para respirar algo que no fuera aire a presión.
Me estaba obsesionando con ella y en realidad no me apetecía enredarme en una historia sin sentido, tan impredecible, con un mal final al que apostar toda la pasta. Un relato en el que el autor está por otras cosas y se olvida de argumentar a favor del personaje. Así que me distraje con los cómics, mi verdadera pasión aparte del jazz, casi enfermiza, la afición que mantengo desde que mi padre me pagaba su falta de atención y sus olvidos imperdonables comprándome tebeos y discos y, a ratos, con mi viejo saxofón, emulando a la baja a Lester Young.
Dejé de salir a la calle y de asistir a aquelarres alcohólicos en sótanos de moda cuyos nombres cambian a menudo, corren por los mentideros y acaban engullendo a los curiosos. Dejé de concurrir a escuchar a las nuevas bandas, aquellas que surgían y morían como larvas de mosca sin apenas dar tiempo a un mínimo seguimiento y cuyos componentes se enrolaban en nuevos proyectos o se marchaban de aquí en busca de estabilidad a otras ciudades más al norte.
Una tarde de febrero, en plan anacoreta, con mi cerveza casi helada a mano, comencé a tocar “Spring blues” en un taburete de la cocina. Al otro lado de la ventana la ciudad se aprestaba a pixelar los rostros de los transeúntes con pinceladas de niebla de color marengo. Estuve más de una hora pasando de una canción a otra, dejándolas todas a medio por mi falta de memoria, hasta que una nota triste y desafinada puso fin al ejercicio musical y arrojé el instrumento sobre el fregadero como si fuera una serpiente que se enredaba en mi cuello para asfixiarme. Entonces comencé a hojear mi última adquisición. Sobre la mesa del comedor había dejado una bolsa que contenía un libro de cómic titulado: “Nadie sabe su nombre”. Era un facsímil de un tipo sin historia al que le gustaban el jazz y los tebeos: normal, gris, anodino, casi mi alter ego. Incluso al mirarle a la cara, al trasluz, en aquel dibujo en blanco y negro de la contraportada en el que costaba apreciar los rasgos, creí distinguir la mayor parte de mis facciones y parecía que llevaba mi viejo chaquetón y mi sombrero oscuro. En la tercera página, creo que fue en la tercera página, comenzó a coincidir con una mujer enigmática en los lugares más insospechados: bibliotecas, gimnasios, cervecerías, tiendas de kéfir, locales donde un cuarteto cada noche hilvana partituras sin papel... Conforme la lectura me atrapaba fui comprobando que los sitios y los personajes -¡no podía creer lo que estaba pasando!- describían exactamente los últimos meses de mi vida. Incluso la escena del autobús y la del sorbo de cerveza.
El cómic ocupaba 146 páginas y yo alcancé la 43 cuando la ficción se puso a rebufo de la realidad, es decir cuando leí que el protagonista contó las hojas del cómic que estaba leyendo y que iba por la página 43 sobre un total de 146. Un sudor inexplicable me recorrió la espalda con su brocha de lamidos. No me atreví a pasar la hoja en la última viñeta de la página, justo cuando leí en boca del personaje “no me atrevo a pasar la hoja en la última viñeta de la página”.
Cerré aquel maldito libro sin acertar con ninguna explicación lógica. Me acordé que llevaba una botella de cerveza en la mano izquierda y me la terminé de un trago profundo que casi me abrió una grieta en la garganta. Un trago desagradable, el más desagradable que recordaba a lo largo de mi vida, que me hizo casi odiar la cerveza. Arrojé la botella con toda mi impotencia convertida en energía contra la pared, en defensa propia, y rompí un espejo grande, y abollé mi viejo saxo al golpearlo también contra otro espejo para terminar de expulsar mi incongruencia. Luego salí, malhumorado, dando un portazo, a buscar los hombros de la tarde en algún bar perdido. En el segundo al que entré me estaba esperando una silueta muy reconocible desde detrás de una mesa de billar francés, emergiendo de una nebulosa de humo en la que se distinguían volutas concéntricas y dedicándome una bala con forma de sonrisa. La bala más hermosa que recuerdo.
Cuando se sentó en el taburete de mi lado ya tenía un chupito de tequila esperándola. Lo vertió en su boca entreabierta lentamente, dejando que chorreara desde sus labios entreabiertos hasta el origen de su escote. Como si no pudiese tragar. Como si estuviese llena de tequila y quisiera que brotaran manantiales en sus aréolas. Luego me dijo: “En la página cuarenta y cuatro el tipo se bebe el licor directamente de mi...” y miró con picardía indisimulada hacia el abismo que nacía debajo de su cuello, invitándome a probar. Solo acerté a balbucir: “Todavía no he llegado a esa página...”, me levanté y me fui del sitio más asustado que nunca. He tenido pesadillas más aterradoras aunque menos entretenidas, lo reconozco. Al instante me paré en mitad de las escaleras y pronuncié: “¡Qué diablos!”. Volví al local desandando los peldaños y grité: “¿Cómo te llamas? ¡Maldita sea! ¿Qué está pasando? ¿Qué quieres de mí?...” Solo que ella ya no estaba ni subida al taburete, ni detrás del billar, ni exhalando volutas. Y los pocos parroquianos que había, medio borrachos o ensimismados en sus propias desgracias, diseminados por la barra, volvieron sus ojos de camaleón lentamente hacia el ruido y al poco volvieron a perderse en la ciénaga de sus pensamientos otra vez.
Estuve dilatando el regreso a mi apartamento de Lombard Street hasta que no se me ocurrieron más excusas. Paseé las avenidas sin rumbo definido y luego desanduve cada paso hasta que el frío y la humedad usaron mis huesos como perchas. Finalmente, no tuve más opciones si no quería quedarme congelado. Puse un disco de Shirley Horn, abrí el libro por la página siguiente y volví a vivir la escena del tequila, la escena del escote, la escena de mi regreso a un bar sin nadie, los ojos camaleónicos de los clientes, la dilación en volver a mi apartamento de Lombard Street, el frío de los pasos sin rumbo.
Casi a conciencia mi círculo de amigos se ha ido constriñendo con tendencia a cero. Las amistades se cultivan como un huerto. Las amistades se cultivan como una maceta de maría en un piso de estudiantes. Se amueblan o desamueblan día a día y al cabo de unas semanas descubres que la realidad te lleva en volandas hacia callejones sin salida, hacia los barracones del pánico. Entonces, si tienes fuerzas y ganas y eres un privilegiado, comienzas a preparar la tierra de nuevo, compras simiente selecta, abonas el suelo generosamente, riegas el baldío con la esperanza de que crezca exuberante alguna voz al otro lado del hilo telefónico. Alguien que cuente contigo para algo, o te pida opinión, o te estimule, o te critique. Si falla el ánimo el pozo se vuelve cada vez más oscuro y más estrecho y la soledad se retroalimenta, fagocitando las iniciativas. Y uno se vuelve más feroz porque está más expuesto. Y uno se convierte en un lobo solitario que sale de caza en los suburbios y que casi todas las noches vuelve escaldado, deprimido y sin presas, con los oídos llenos de buenas canciones. La mayoría de las veces regresa más triste que la última que recuerda por mucho que rastree en su secuela de tristezas, que son muchas... y se pone a leer un cómic interminable que imaginó otro solitario para paliar su inquietud, su soledad, para canalizar o enajenar sus miedos.
Hubiese sido un buen momento para pasear por la playa, para sentarse en un banco del parque detrás de una bufanda caliente y un starbucks muy caliente, o para charlar en una cafetería solitaria con ese amigo insustituible que siempre encuentras en la madrugada y que en mi caso se llama Jimmy. Pero Jimmy no está. Jimmy se fugó con un cáncer hace tres años en otra ciudad, en otra madrugada.
Pero el mar es inhóspito para los aprendices de náufrago y acabas sintiéndote desubicado en su orilla. Pero los bancos de los parques están desmantelados o llenos de mendigos que defienden su espacio vital con botellas rotas o navajas sin punta. Desde mi ventana se veía un saxofón apoyado sobre un cubo de basura. Un saxofón abollado idéntico al mío.
Me gustaría volver a verla, en una biblioteca, en un gimnasio, en una cervecería, en una tienda de kéfir o en algún local donde un cuarteto cada noche hilvane partituras sin papel. Al menos conocer su nombre, pero he decidido quemar el cómic sin pasar más páginas, abrirme unas cervezas y dormirme en posición fetal, mi favorita para dormir cuando me doy miedo y me bebo unas cervezas.
También en un arrebato he hecho añicos todos mis vinilos, aunque estoy seguro de que luego me arrepentiré, la sensación ha sido muy liberadora, algo que no experimentaba desde mi vida anterior, si es que la tuve. Soy violento a intervalos y no he aprendido a contenerme, pero eso también forma parte de mi encanto, pienso yo.
Sé que mañana, cuando despierte con resaca, estará abierto el maldito libro otra vez sobre la misma mesa y por la misma página. Los discos de nuevo se apilarán en el suelo y mi viejo saxo me pedirá sin palabras que lo vuelva a abrazar.
O al menos eso es lo que sucede en la última viñeta que me ha dado tiempo a ver con el rabillo del ojo mientras el cómic ardía en el fregadero.
FIN
lunes, 17 de abril de 2023
GANADOR MENSUAL (ABRIL) DE RELATOS EN CADENA
Bueno, pues si lo habéis oído en directo ya sabréis que mi micro
"TODAS LAS HABITACIONES DE HOTEL SON IGUALES"
ha sido elegido como ganador mensual (abril)
del certamen.
Espero que os guste.
TODAS LAS HABITACIONES DE HOTEL SON IGUALES
Si el traje no es para mí, ¿por qué está ahí colgado? Lo he descubierto al emperchar mis pantalones. Había oído lo del amante sorprendido que se esconde en el armario o huye por el balcón, mientras sus ropas diseminadas, hechas un gurruño, se camuflan a patadas de esposa debajo de la cama, pero no justo al revés. Antes de armar la gorda y pedir explicaciones a la que simula dormir entre las sábanas, descubro que he vuelto a confundirme de habitación, porque la que sueña no se parece en nada a mi mujer. Alguien intenta entrar. Completamente desnudo, tengo que decidir ya si armario o cornisa.
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