IGLESIA DE SAN PABLO DE ÚBEDA

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Iglesia de San Pablo (ÚBEDA)

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domingo, 27 de marzo de 2016

JUSTAS POÉTICAS DE LOSCOS

He conseguido un accésit en las JUSTAS POÉTICAS DE LOSCOS en honor del Venerable Anadón con el poema "SEMBLANZA DE FRAY DOMINGO ANADÓN":
SEMBLANZA DE FRAY DOMINGO ANADÓN        



Con sed, con sed de ti, ¡oh, Venerable!,
de tu amor inaudito y tu figura
al filo siempre de lo razonable.

Ofrecer caridad es tu locura,
ejemplo de fe, pozo de templanza,
allí donde contemplas la amargura.

Mensajero de mítica esperanza
desde Loscos al torno de Valencia
vivificas la bíblica enseñanza

y ejecutas con toda tu vehemencia
lo que proclama el nuevo mandamiento:
amar a los demás hasta la esencia.

Tus milagros se esparcen con el viento
hacia los cuatro puntos cardinales
desde la portería del convento.

Tu bondad se acredita en los anales.
El señor te eligió desde la cuna
para que remedaras nuestros males

con tu honda abnegación como vacuna,
con tu amparo infinito y con tu entrega
y repartiendo pan contra la hambruna.

Pan que multiplicaste en tu talega
para que no faltara el alimento
a los menesterosos de la vega,

por intermediación del Sacramento
repetiste el milagro de los panes
como Él, en el famoso casamiento.

Y se oyen más leyendas y refranes
que te dan por el mundo nombradía
por mor de tu bondad y tus afanes.

¡Ay, Anadón, en Loscos se porfía
por ensalzar tu santa trayectoria
a través del respeto y la poesía!.


¡Que sea por siempre bendita tu historia
en donde viste tu primer albor
para mayor conocimiento y gloria

del legado que teje tanto amor!
¡Que goces del Paraíso terrenal
y tu alma ocupe la diestra del Señor
en la mesa del Padre celestial!

miércoles, 16 de marzo de 2016

MICRORRELATOS DE ABOGADOS

Después de 15 meses sin ser elegido ninguno de los micros que envío puntualmente, por fin has elegido el de este mes. Os ruego que lo leáis y si os gusta (y si no también) que votéis por él en el siguiente enlace. El más votado pasará directamente a la ronda final. Gracias.

http://www.abogacia.es/microrrelatos/03-2016/el-ministerio-del-tiempo/#-service-facebook


Avatar ImageEL MINISTERIO DEL TIEMPO

ESTEBAN TORRES SAGRA 
Siento profundamente, ¡créanme!, que la independencia de los tres poderes siga siendo igual que en el futuro: una zarandaja dialéctica. También lamento la precipitación procesal que, al igual o más que su tardanza en el XXI, traducida a la experiencia de los ciudadanos, la convierte -por irreparable- en sinónima de injusticia. Por último deploro la falta de garantías a que se enfrenta cualquier aspirante a desfacer entuertos, así como la falta de medios con que se dota históricamente a los defensores. Ahora, por ejemplo, dicha penuria me priva de un abogado de oficio eficiente. Bueno, me priva de un abogado de oficio, sin más… pero claro esto es el siglo XV y yo soy un viajero del tiempo…
Esto lo repetía una y otra vez aquel orate ante su majestad, como un disco rayado, mientras antecedía a un señor con un hacha enorme y una capucha negra.


lunes, 7 de marzo de 2016

PATRIA CHICA



PATRIA CHICA.              

Donde no llegan los trenes,
donde roban la heráldica
al reclamo de su ministerio
antes de ir a mendigar olvido
y pagar una hipoteca.

Al sur de los abismos y las catenarias,
donde se esconde el cárabo de las galernas
y a la noche le duelen las axilas
de freír estrellas en sartenes
porque ya no queda nadie lo suficientemente vivo
para protagonizar las escenas románticas,
porque ya no queda nadie lo suficientemente muerto
para ser añorado.

Sin la ilusión del hombre que revienta tulipanes
de pólvora en el cielo
cuando regresan los santos a su fecha
y siembran el suelo de estallidos fluorescentes;
sin dolor por lo que se acaba de repente
y por lo que no se acaba pronto,
pinturas de metralla y despropósitos
en las cuadras tapizadas por el humus
que huelen a tarros de conserva.

Sin el ímpetu de antiguos romanceros
que llevan del juglar a la escolástica
sus labios gananciales,
ni circos en la ruina,
ni corrales confinados en tapias
con vapor de cebolla presidiendo el empedrado.

Sin excusas ya para luchar
contra el estigma de la miel irreverente
que derrama luces melancólicas y ampollas
en los nidos de las tejas,
sobre el esparto mordido por arañas.

Sin un réquiem siquiera por el alma de este sitio
donde esgrimen alacranes su abolengo
y la alegría se pudre en los arcones
como la entraña de un lagarto en una piedra,

como un trozo de pan a la intemperie.


SEGUNDO PREMIO DE POESÍA CASA DE ANDALUCÍA EN PARLA, 2016

viernes, 4 de marzo de 2016

SEGUNDO PREMIO DE POESÍA EN PARLA

EL próximo domingo es la entrega de premios. 
Ya informaré y publicaré el poema premiado a partir del lunes. 
Si estáis por allí cerca, os invito al acto en nombre de la Casa de Andalucía

lunes, 7 de diciembre de 2015

PREMIO DE POESÍA EN ARGAMASILLA DE ALBA

Junto al Sr. Alcalde de Argamasilla de Alba y al Presidente del Grupo Poético ALDABA recibiendo el premio de este año. Algo más de 90 poemas presentados. Velada muy agradable y recitado por parte de los miembros del Grupo en la presentación del número XV de su revista. Después compartimos unos vinos y un queso casi sobre la celda de Cervantes. 


El poema premiado ha sido: TIEMPOS DISTINTOS:


TIEMPOS DISTINTOS.               



Había un alfar. Una patria dormida. Un elefante de azúcar negra.
Una puerta cerrada en silencio para protegernos de los pasos del aire.
Un velo en la sien a modo de cendal y una hornacina sin santo.
Restos de pan. Restos de noche. Restos de náusea de paquidermo
paseándose por la mirilla de un ombligo elocuente.
Hubo un tiempo en el que el amor no daba abasto.
Y las cosas se escondían en los nombres vulgares
como si no fuese posible soportar tanta ternura. 
Ahora toca el tiempo del dolor. Un tiempo amargo.
Y cosas que se siguen escondiendo en las palabras graves
como si no fuese posible soportar su miedo encontradizo.
Miedo por ti. Miedo por nosotros. Por lo que sigue al diagnóstico
y al hecho de comprender que nada será igual cuando ya sea.
Que cada partícula se volverá sicaria de quien le pague
y hará una guerra sucia en cada molécula dormida, en cada sábana.
Ya sabemos dónde desemboca el desaliento.
Dónde la esperanza coserá sus costuras
por los mares que caben en una pastilla
y las flautas que enmudecen porque nos faltan dedos
para colmar todas sus expectativas.
Y abrazos para aislar la sumisión.
Y adormidera para conciliar un sueño imposible.
Y dosis de pánico que vienen en goteros.
Y ganas de esculpir el odio en las farolas.
Lo nuestro tiene un nombre y un tratamiento protocolario
al que nadie otorga dolor. Ni probabilidades. Ni silencio.
Salvo nuestras miradas cuando cruzan el éter y se chocan.
Aguardaremos su respuesta más allá de la luz soportable. 
Ya no puedo escribir sobre ti, sobre la maldita certeza
que ha venido a reorientar la antena de nuestras prioridades
sin conocer cómo seremos cuando venzas, porque sé que vencerás.
Yo estaré siempre contigo, ya lo sabes -aunque no basta-
para escalar las vértebras del elefante negro.
Todo nacerá después. Y será igual. Y será distinto entre nosotros.

Como nosotros mismos. Como el amor. Como tu pelo.