PRIMER PREMIO DE MICRORRELATO "PAN DE TRIGO" EN LA SOLANA

 

Mi microrrelato 

"LA CASA DE PAPEL 2.0" 

ha sido distinguido con el PRIMER PREMIO de microrrelato del certamen convocado por el grupo literario "PAN DE TRIGO" de La Solana.

 LA CASA DE PAPEL 2.0

Se han puesto apodos, como en su serie favorita, pero tirando de proximidad: Valdepeñas, La Solana, Tomelloso...

Se las ingenian para esconder los hurtos en cualquier parte de su anatomía; aunque donde realmente camuflan la mayor parte del alijo es en la desembocadura del canalillo -cerca de Despeñaperros- en el elástico de los pantys compresivos -lindando con las tablas de Daimiel- y en la goma de las bragas antifugas, que protegen de inundaciones los aledaños de Ruidera.

Y no es por no pagar, si bien la pensión se queda escasa cuando pagan el alojamiento, pero se ha promovido, desde las más veteranas de la residencia - el “dentadura-sonotone” funciona de escándalo- la idea de emular a la banda más famosa de Netflix e ir a los almacenes cercanos a birlar menudencias...

Después de tres intentos de atraco, la policía no sospecha la causa de este comportamiento reciente en señoras tan mayores. Ni siquiera tienen una pista tras el interrogatorio al nuevo guarda de seguridad, un chico macizorro con bigotito a lo Clark Gable y brazos hercúleos, que se encarga de los cacheos a la salida.

PREMIO DE POESÍA "CASTILLO DE ROCHAFRIDA"

 

MI POEMA 

"MUJER CANSADA" 

HA SIDO DISTINGUIDO CON EL PREMIO "CASTILLO DE ROCHAFRIDA" 2026

EN LA LOCALIDAD ALBACETEÑA 

DE OSSA DE MONTIEL 

MUJER CANSADA

                                                       

                                                                                    

 

Pez de oro. O de cristal. O nácar.

Pez colgado en la pestaña de una mujer triste

cuando la bajamar apea de su seno 

el perfil de un hijo trashumante,

y apaga sus sueños con cristales sucios

tras muchos años de sacrificio a solas 

saliendo desfavorecida en los recordatorios.

 

A la sombra de una hache, pez de sílice, 

duerme deconstruida y sola.

Pero no sin antes fumarse el dolor en intensos bucles

cuando los pájaros se acuestan en su párpado roto

y abandona cualquier disidencia coherente

por un poco de armonía que atraiga el recuerdo

a su sueño inquietante,

porque lleva sin descanso doscientas marejadas,

rompiendo con sus dedos bailables las tuercas de la noche,

enseñando el cielo de la boca a cualquier estornino

que se asome a sus labios para pedirle socorro.

Ha perdido el pez que colgaba en sus ojos.

Lo ha perdido irremediablemente. 

Y está cansada para buscarlo por la alfombra.

Un pétalo de su lengua se marchita

al servicio de las ráfagas y las tormentas.

No puede esconder el invierno 

desde que la echaron de una alcoba fría

y ya no supo volver a los hábitos que amaba,

a las golondrinas de unas manos debutantes

en el arte de querer a una mujer sensible,

al sol veinteañero de unos muslos en ascuas, 

al abismo de una gruta erosiva del que nadie vuelve

a contar los pormenores, ni los daños fungibles, 

el precio injusto de la entrada, 

la longitud de la soga en la que cuelga un crimen, 

la íntima profundidad desconocida por los algoritmos

que mandan en el hueco de las escaleras,

el peaje que se abona por desandar 

el camino hacia el puerto de la adolescencia

cuando todo era del color de las orquídeas.

 

Pez de nácar. O de oro. O cristal. Da lo mismo.

Pez colgado en la tristeza de una mujer sin grietas

cuando la pleamar acoge en su seno 

la lejanía de un hijo pródigo

y enciende sus sueños con rosales 

que dan lágrimas y flores. 

Mujer sola. Mujer cansada. 

Mujer que cambiaría todos los peces del mundo

por el abrazo de un niño.