PREMIO EN CORNELLÁ DE LLOBREGAT

EL PASADO SÁBADO 23/02/2013 SE CELEBRÓ LA ENTREGA DE PREMIOS DEL XXVII CERTAMEN DE POESÍA "BLAS INFANTE" ORGANIZADO POR EN CENTRO ANDALUZ DEL MISMO NOMBRE DE CORNELLÁ DE LLOBREGAT (BARCELONA).

A CONTINUACIÓN CUELGO EL POEMA GANADOR EN LA CATEGORÍA B, TITULADO "TÓPICO DE CÁNCER".

TÓPICO DE CÁNCER.



No eres sólo la flor del martinete
en la garganta egregia de una estirpe
que derrama delirio pena a pena,
ni luna gitana que pasea por Almonte
y pierde polisones, tantas veces lorquiana
por el Darro, tantas veces fragua, o estañera.

Ni juglar jornalero que reparte
odio en su alma y lo fecunda con la ira
roja y centelleante de la Historia,
ni tesorera de los rencores proletarios
que van entalleciendo su floresta
sobre el estiércol vil de la injusticia.

No te conozco a caballo en la feria
con galope alucinante que teclea
en un idioma arcano de susurros
epístolas de amor a las cigüeñas,
mientras llora la niña en su pupitre
alondras de miseria, golondrinas
de fracaso, chamarines de fiebre.

No te conozco patroneando yates
en el club elegante de algún puerto
mientras la mar se traga la ilusión
de una cohorte, y devuelve sus redes
a la orilla de un pueblo marinero.

No te conozco subsidiada en panes
y peces milagreros que reclaman
la solidaridad desde otras tierras.

No eres farándula de cuerda, mueca
de sonrisa perpetua ante una cámara,
bailarina que entretiene al turista
eternamente joven, eternamente muerta.

Matrona fecunda, alma genuina
que enamora y embelesa con sus dones
y reparte su acervo de cultura
sobre un mar que aproxima continentes
al espacio común de la templanza.

Andalucía, olivar que tapiza doble
una bandera impoluta, verde hierba
bordado sobre nieves y algodones
en el fiel bastidor de la esperanza.

PREMIO CARTA DE AMOR

Acabo de ser informado de la concesión del PRIMER PREMIO La carta se titula 

                       "QUINTO  ANIVERSARIO"                                                                                                           

QUINTO ANIVERSARIO.

Querida mía:

El puerto no es el mismo, ni la luz. Los caracoles han progresado mucho por la orilla de los malecones desde que nos fotografiamos junto a ellos. Las mañanas amagan dolencias de antiguas procesiones como enfermedades no vencidas del todo que afloran cuando cambia el tiempo o el ánimo, cuando el espíritu te pide una taza de tristeza. Los mismos autobuses y las vallas publicitarias, a veces, me hacen volver la cabeza porque creo reconocerte, con el refilón de una mirada y sus arañazos de prisa, en la muchachita que cede su rostro a los anuncios. Aquí las tardes fueron nuestro cómplice, tardes de paseo por la playa desierta, cuando los últimos bañistas ceden al escalofrío y sólo los enamorados se descalzan sobre los mapas de regiones míticas que pintan las olas en la orilla y, más tarde, tras subir al hotel y cumplir la liturgia de besarnos bajo el agua doméstica, esos otros periplos por los alrededores, cuajados de terrazas y de hombros morenos aderezados por el sol atlántico, hasta acabar sorbiendo alguna bebida deliciosa sobre los improvisados veladores...

Siempre nos sentimos novios, por la edad y por las sensaciones nuevas de mutuo compromiso, aunque luego nos jurásemos fidelidad sobre unas Escrituras y prosiguiera el amor con su vendimia en nuestros corazones recogiendo fruta, porque, al contrario que otras parejas, fuimos alisando las arrugas de los días con el vapor que nuestros cuerpos exhalaban al rozarse, bebiendo el áloe que rezuma la rutina como si bebiésemos cúmel, haciendo del sopor una razón motora para recuperar los ratos perdidos, en la siesta, con otra efervescencia de arrumacos.

En este mismo apartamento escenificamos nuestro matrimonio en luna de miel tópica para unos recién casados pueblerinos. Aquí dormimos juntos la primera vez, que no dormimos, si recuerdas, vencidos por el éxtasis de la ansiedad y por la palpable realidad de compartir un lecho. La noche siguiente logré una rosa, merced a una propina al personal de recepción, y una botella de champán francés, y aguardé a que fueses al baño para olvidar la flor sobre la almohada. Tu reacción fue magnificada y ahí comprendí que me sería imposible engañarte nunca y que estabas al tanto de mi sorpresa, como luego me confesaste divertida con el efecto lenguaraz de la burbujas. En este mismo apartamento amueblamos la felicidad y llenamos los únicos álbumes de fotos que poseo, en su terraza cuajamos instantáneas de sonrisas con el mar al fondo y algún barco de papel a la deriva...

Hoy es el quinto aniversario de tu muerte y yo sigo fiel a la promesa de honrarte. Como cada año desde entonces vuelvo a poner por escrito lo que sentía, lo que todavía siento. Sigo viniendo al mismo hotel porque es donde mejor te palpo, donde mejor sé uncir los recuerdos a mi presente y revivirlos. Por eso siempre he exigido este mismo apartamento que ocupamos, por eso siempre te remito una carta en esta fecha y compro una rosa blanca, que olvido sobre el lecho, antes de emborracharme con champán francés y brindar mil veces con la Luna.

Siempre me quedará el recreo de tus besos, el lujo de mis lágrimas y su abanico azotando el aire de la lejanía. Así suspiro en esta triste habitación sin tu presencia, espacio que fue nuestro, como estos vestigios que aún conservo, notarios de que alguna vez nos abrazamos...

MICRORRELATOS DE ABOGADOS

Yo sigo erre que erre , mes tras mes, enviando micros a este encomiable concurso. Ellos de vez en cuando se acuerdan y eligen publicarlo, como este mes de enero. Se puede leer en el enlace siguiente:

http://www.microrrelatosabogados.com/historico1.asp?mes=1&ano=2013&ed=5

PRIMER PREMIO DE POESÍA EN BRENES

La Asociación de mujeres "IDEM" de Brenes acaba de comunicarme la concesión del PRIMER PREMIO DE POESÍA, por mi trabajo "PROCLAMA EN TRES ACTOS".

La entrega de premios es el 21/12/2012 en el Centro Cívico de Brenes. Prometo colgar el poema después y alguna foto si salgo bien (cosa que dudo).

PREMIO MICRORRELATO "EL VEDAT"

ESTEBAN TORRES GANADOR DE MICRORRELATOS SEMANA 7
(DEL 17 AL 19 DE NOVIEMBRE) TEMA "EL CAOS":

"soporto ésta como el caos por cosas No"

MICROS DE ABOGADOS

Es grato que de vez en cuando seleccionen algún microrrelato de uno. Ya tocaba.

Podéis leerlo en el enlace siguiente:

http://www.microrrelatosabogados.com/

PREGÓN FIESTAS ALDEAHERMOSA 2012

A continuación pego el PREGÓN DE FIESTAS DE SAN JUAN BAUTISTA que tuve el honor de leer el pasado 20 de junio. Espero que os guste.

PREGÓN FIESTAS DE SAN JUAN 2012. ALDEAHERMOSA

Buenas noches queridos amigos, vecinos y familiares, autoridades presentes, montizoneros todos. En primer lugar he de agradecer la deferencia de la Corporación, y del alcalde en particular por presentarme con tanta benignidad y por invitarme a pregonar estas fiestas, las más queridas y esperadas por todos los aldeanos, las fiestas en honor a nuestro patrón San Juan Bautista. Cuando oigo las palabras pregonero y pregón, en cualquier contexto, lo primero en lo que pienso, no lo puedo evitar, es en el Tío Santero, o en Lorenzo, o en Diego Román, con sus cornetines y sus gorras de plato, sin más medios que su propia garganta, vociferando, casi ininteligiblemente, de esquina en esquina, con aquel clásico “POR ORDEN DEL SEÑOR ALCALDE, SE HACE SABER” y el mensaje era que había que curar las leñas y encerrarlas, o que el recibo de la contribución estaba al cobro, o que el veterinario venía a recoger las muestras de la matanza…o aquellos otros anuncios de las tiendas en las que ofertaban, previo pago de los anunciantes, sus mejores productos, sobre todo carne de machorra y fruta de todas clases, aunque nunca he sabido de qué clase de carne se trataba, ni pudimos comprar jamás fruta distinta a las naranjas y a las peras, señalando a continuación el nombre del dueño del establecimiento. Es para mí un honor sucederles en la profesión de VOX POPULI (voz pública, como rezan las iniciales doradas de sus viseras) y recordarles desde el cariño de la infancia, y un privilegio encarnar al primer pregonero sin corneta en la historia de nuestro pueblo, al primer pregonero lírico, por lo que, aunque, no creo tener méritos para merecerlo, y no es falsa modestia, deseo aprovechar este púlpito, desde el cariño que os profeso y las vivencias que la edad me va otorgando, para encender la llama del bullicio y de la diversión en vuestros corazones ávidos, y con el referido “POR ORDEN DEL SEÑOR ALCALDE”, haceros saber que desde ahora y hasta el próximo día 24 por la noche quedan prohibidas las tristezas en cualquier ámbito para todas las familias aquí presentes y quedan suspendidas las preocupaciones y los “sinvivires”. Se hace saber que hay que olvidar la escasa previsión de aceituna para la cosecha próxima, o el ridículo precio del aceite de la cosecha pasada, o las recientes notas de los hijos, que no acaban de hacernos caso, o las deudas omnipresentes de las cooperativas, que nos acompañarán hasta el cementerio, o el canon de los riegos, o los achaques de la abuela, que parece que se luce en las fechas señaladas, o ese préstamo que vence dentro de muy poco y al que no sabemos cómo vamos a hacer frente. Aunque aquí quiero hacer un inciso y romper una lanza en nuestro favor y retar con un órdago al futuro, pues como hemos demostrado a lo largo de la historia y en estas últimas décadas especialmente, somos un pueblo honrado, ahorrativo y trabajador, un conjunto de personas, agricultores a mucha honra, sin miedo al porvenir y a sus retos, que no ha dudado en embarcarse en  la modernidad y que ha duplicado las producciones tradicionales de aceituna del municipio en apenas un lustro, con una apuesta clara y decidida por la mecanización y el regadío, por la calidad y el respeto al medio ambiente, por la asociación y el esfuerzo cotidiano, por lo que no tengo ninguna duda, ni quiero que vosotros la tengáis, de que saldremos adelante de esta coyuntura negativa en poco tiempo, con la fe y la confianza en nosotros mismos fortalecidas y la cabeza muy alta, a pesar de las condiciones tan adversas que se vienen repitiendo año tras año y de las que no tenemos culpa directa, que están lastrando sin misericordia nuestra economía.

Pero es día de cambiar el tono, de elevar el aire festero por encima de las vicisitudes, porque hoy empieza oficialmente el programa de festejos con este acto y debe ser el júbilo de vernos y de estar juntos un año más, la dicha de compartir la diversión con los amigos y familiares, con los que viven aquí todo el año y con los que vienen de fuera estos días, la ocasión de bailar algún que otro pasodoble en esta misma plaza, y la de participar en los festejos programados… en definitiva, el CARPE DIEM, la alegría de estar vivos, la que presida cada instante, cada segundo desde ahora hasta el momento en que nos acostemos la madrugada del lunes con los deberes bien hechos.

Me parece que en mi vida sólo he faltado un par de veces a esta cita con el Santo y como ya voy cumpliendo años, creo que tengo un buen puñado de recuerdos, superpuestos unos a otros en la memoria, que en el momento de escribir estas letras pugnan por salir. Sensaciones y vivencias que los más jóvenes desconocen pero que a buen seguro han oído referir a sus mayores, costumbres y personajes que vendrán a refrescar la memoria a los de mi generación, la que está justo en esa etapa de la vida en la que la madurez preside nuestros gestos, a medio camino entre la juventud y los primeros achaques, y a la que ahora toca tomar las decisiones trascendentes y levantarse a abrir la puerta de la responsabilidad. Somos los que aprendimos con sangre la letra de las tradiciones y los principios ancestrales y nos criamos a su imagen y semejanza, cumpliendo a rajatabla los roles que se esperaban de nosotros y que ahora nos hemos visto envueltos, sin darnos cuenta, en los cambios vertiginosos que la sociedad impone, haciendo válida la frase popular que dice, un tanto exageradamente, que “antes fuimos esclavos de nuestros padres y ahora somos esclavos de nuestros hijos”. Nos corresponde marcar las lindes a los que vienen y enseñarles el camino recto y también nos compete cuidar y comprender a nuestros mayores, es decir, guiar a los que son y serán protagonistas de las fiestas próximamente y velar por los que lo han sido hasta hace muy poco. Y creo que es el momento preciso para recordar también, aunque sea brevemente, a esas personas que cada uno tenemos en mente y que ya no están, y nos contemplan desde el cielo deseándonos felices fiestas para que sepan que no los olvidamos y que los llevamos en el corazón, haciendo más patentes sus ausencias cuanto más señaladas son las celebraciones.

Mucho se ha hablado de la magia de estas noches y múltiples son los rituales paganos y exotéricos que acompañan al solsticio, a la noche más corta del año, en todo el mundo, con especial relevancia en los países mediterráneos, quizás sea ese halo misterioso e inexplicable la causa de nuestra excitación, o quizás se deba al cambio estacional y a la relajación que lo acompaña. Yo creo que hay una regeneración celular, un cambio de ropa metafísico que nos transforma y nos impregna de algo parecido a la dicha y que no podemos dejar de aprovechar dadas las pocas oportunidades que el destino nos depara para ser felices. Por eso cuando abarrotemos la iglesia, cuando nuestro párroco ensalce la figura del Bautista, quien preparó a la humanidad para la llegada de Jesús, en el momento en que el himno nacional salude a la imagen del Santo cuando sale del templo, y después, durante la procesión por las calles engalanadas de luces y de colgaduras, debemos dejar que se cuele por los poros ese bienestar del que os hablaba y nos unja con su bendición.

Cuando uno hace recuento de los sanjuanes que ha vivido, lo primero que le viene al pensamiento son las vaquillas, celebradas en casi todas las ubicaciones posibles del pueblo, unas veces por razones prácticas y otras por decisiones sociales. Recuerdo aquellas jornadas toreras en las que se esparcía arena en el asfalto para que no se escurrieran las reses por la calle Real y por los callejones aledaños, y aquel dos caballos descapotable y mítico, conducido por personajes singulares cuyos nombres tenéis en la punta de la lengua, persiguiendo al novillo por todos los rincones del cortado con la sola defensa de una bota de vino bien repleta y el hueso de un jamón a modo de alabarda; o cuando se montaba una plaza con remolques y palos en la plaza de la Iglesia, más conocida por todos como de las Ranas, o en esta otra plaza de Carlos III, o en la calle Sevilla, hasta la Plazoleta, o en el coso de obra levantado con tanto esfuerzo junto al campo de fútbol, donde aquel eral de Rafael Gómez aprendió a saltar la valla varios años seguidos buscando su querencia y dejándonos a medias, y el maestro Enrique Ponce nos regaló sus primeras verónicas de filigrana; o en el solar de “la Tufona”, el que ahora ocupan las casas de Rufino y Antonio y el bar y la discoteca de los hijos de Benigno, el Pardo, donde un banderillero de setenta años que no podía jubilarse nos ponía la piel de gallina cuando colocaba los railetes; y casi quiero asomarme, aunque no llegué a verlo, por los ojos de mis padres y sus anécdotas, a cuando se hacía la torera en la antigua fábrica de los socios… y en cada sitio múltiples sustos entre los más valientes y risas del público tras comprobar que el maletilla improvisado salía indemne del trance, porque gracias a Dios y al Santo no ha habido nunca que lamentar desgracias personales más allá de algunas erosiones y algún pantalón descosido que dejaba a los protagonistas literalmente con el culo al aire. Un gran tramo de nuestros recuerdos están ligados a estas vivencias y en las conversaciones afloran con sus apellidos, o motes para entendernos mejor, cada año por estos días a modo de advocación y de advertencia.

Pero yo he sido más futbolero que taurófilo y por eso mi instinto aún hoy hace que se me alteren los adentros cuando se menciona el tradicional partido de fútbol de las fiestas, ese partido que se repetía años tras año contra Venta de los Santos, con sus emociones y sus nervios, sobre un campo de tierra que los mozos nos esforzábamos en preparar unos días antes en cualquier barbecho cercano, con un tractor prestado, una barra de rastrear y mucho tesón, con dos cuartones haciendo de postes y una cuerda equilibrista uniendo sus extremidades a modo de larguero. Magníficas alineaciones (y aquí podría citar una retahíla de jugadores extraordinarios que por miedo a olvidar a alguno no voy a detallar) que en otras circunstancias hubieran dado que hablar en divisiones nacionales. Y esa cerveza de después, deferencia del Ayuntamiento, comentando las jugadas del partido, que era lo más gratificante, en cualesquiera de los bares del pueblo, que eran bastantes y de los que guardamos tanta nostalgia tras mucho tiempo cerrados.

Pero no quiero dejar de lado el evento principal para muchos, porque, qué sería San Juan sin sus verbenas, famosas y envidiadas en el Condado entero. Las primeras de la temporada en la comarca y donde conjuntos importantes amenizaban los bailes con el repertorio de moda. A bote pronto, y seguro que se me escapan muchos, quiero homenajear a Zócalo, a los Employers y sobre todo a Chasis, la magnífica orquesta de Linares, grupos que mezclaban con maestría los últimos éxitos de Mecano, la Orquesta Mondragón o Radio Futura con los pasodobles y las rumbas más castizos, con los merengues y las salsas más picantonas en una amalgama indescriptible que nos llevaba hasta la madrugada en un santiamén, entre combinados y risas, camino de la churrería donde se ponía colofón dulce a la velada. Quién no se ha enamorado en alguna de estas verbenas, con la magia del solsticio, la música de fondo y el ambiente irrepetible, entre el bullicio, creyéndose a salvo de las miradas indiscretas. Tampoco puedo dejar de mencionar a toda una institución y un orgullo para nosotros, porque hablar de las verbenas de San Juan es evocar las actuaciones de Dimas de Jaén, el cantaor paisano que tanto disfrutaba compartiendo su arte con nosotros cada año. Vaya desde aquí el reconocimiento de todo el pueblo para su figura.

Perdonad que haya jalonado con mis recuerdos personales, que son los vuestros, este discurso y que, aunque sin pretenderlo, me haya puesto un tanto melancólico. Todos idealizamos el pasado y como dijo el poeta “a nuestro parecer cualquier tiempo pasado fue mejor”. Sin embargo, oyéndome a mí mismo desgranar los sucedidos, me estoy dando cuenta de que casi todo lo expuesto sigue estando en vigor y que sólo vamos cambiando las personas, que la historia se repite cada San Juan, por eso quiero demostrar, quiero que demostréis desde ahora y hasta el próximo día 24 por la noche, que las de este año van a superar a todas las anteriores, pues aparte de las actividades y los festejos programados por la comisión y que son muchos, siempre las últimas serán las mejores, por lo menos hasta el año siguiente. Si nuestra disposición interior, si nuestras ganas de pasarlo bien y de hacer que los demás disfruten con nuestra presencia, si las baterías lúdicas están al cien por cien, no tengáis duda que las fiestas de este año serán inolvidables. Por eso y porque no quiero extenderme más, por última vez os exhorto a olvidar las preocupaciones y los líos, que todos los tenemos, y a lanzaros de lleno al espíritu festivo, abrir los sentidos a la diversión y a participar en las actividades.

Permitidme, por último, que os desgrane a modo de sugerencias más que de consejos unas líneas maestras a seguir para que las fiestas se disfruten en todo su apogeo:

En primer lugar que reine en todo momento la tolerancia, el respeto y la amistad.

En segunda posición que sepamos dosificar, sobre todo los más jóvenes, nuestra capacidad y nuestro aguante, para que no se vuelvan en nuestra contra los excesos.

Y en tercer lugar que vivamos y participemos con devoción y respeto en los actos religiosos y de recogimiento que nuestro Santo Patrón San Juan concita y merece.

Muchas gracias por vuestra asistencia y ya concluyo pidiendo que gritéis conmigo

¡VIVA ALDEAHERMOSA! ¡VIVA SAN JUAN BAUTISTA!

SEGUNDO PREMIO DE POESÍA DOÑA LUZ

Me acaban de comunicar la concesión del SEGUNDO PREMIO de poesía DOÑA LUZ por el poema

MEMORIAS DE FRAMBUESA.




Cuando se acaba el ósculo se acaba todo:

Los kilómetros dormidos en maletas de carne,

las estatuas de sal, la sal de las estatuas.



Retira el pómulo con desdén altivo

y se avergüenza del ritual,

lo vengo notando de un tiempo a esta parte.



El hijo dormido sueña atardeceres

mientras cae la bruma

por el precipicio de los balcones

como un paisaje absurdo de un cuadro

que alguna vez expusieron en mi subconsciente,

como un rosario infinito de soles que no queman.

Pero su cara es un presente inadvertido

donde se mojan mis labios con nimias adversidades

y no contemplan los tallos que suben

desde debajo de la cama,

y las hojas que verdecen

y trepan por la lámpara desde su cable,

y las raíces que se van desanudando entre las baldosas

y siguen el fototropismo de sus diecisiete años.

Mañana, u otro día, querrá irse,

los hijos se van yendo,

y todos los obstáculos que he ido tejiendo

con albahaca y miel y lisonjas camufladas

a lo largo del pasillo,

serán filas de hormigas enanas

para sus pies insecticidas.

Y las barricadas, hechas con pomelos sonrientes hasta el vestíbulo,

la invitación a una patada

que estrellará mi soledad contra la puerta.

Y sólo vendrá como a un hotel

cuando regrese en vacaciones,

y ya no será él a quien yo bese cuando duerma,

viendo llover atardeceres.

Algún día donaré mis cuitas

a la luz distinta del mediterráneo.

Será octubre y el levante sabrá arroparme con saliva.

La tierra de las playas

izará las estatuas que esconde derretidas

y yo sabré entonces que no quedan

campanas escondidas bajo el talle.

La orilla dibujará un itinerario sinuoso con las olas,

mientras yo, descalza,

con los zapatos incluidos en la bolsa marsupial

que la evolución nos ha negado hasta el presente,

iré restregando mi tristeza por los balnearios.

XV Certamen Comarcal de Poesía “Paloma Navarro” 2012


Tema Genérico: “Tiempo de Conquistas”

Dedicado a la Conmemoración del VIII Centenario de la Batalla de las Navas de Tolosa.


 
HE CONSEGUIDO EL TERCER PREMIO DE ADULTOS CON EL POEMA:
"EL DESCUBRIMIENTO DE AMÉRICA"
 
 
Recostado el grumete,

ahíto de siesta que no sigue a buen manjar,
telarañoso el hilo de la realidad le ata
las caderas a un tieso cabrestante.

Hombre de mar, salada profecía,
hirsuto de humedad y de cansancio
que quiere distinguir la claridad,
el olor a cepa, la brisa preñada de cereal,
el raquis de un ave a punto de cambiar el rumbo
hasta la aurora,
y acaso consigue descifrar lontananza antes
que llegue a su retina el hervor
de la densa espesura vegetal,
porque reacciona tarde,
tarde ordena a su garganta el grito desgarrado:

- ¡¡¡Tieeeerra!!! - pero tierra nodriza y espectacular,
labor donde los sueños proliferan,
besana sin límite hasta volcarse
los surcos en el mar
por un acantilado;
y árboles, árboles desconocidos
por la ciencia cristiana
para coger cambures en sazón,
fruta ocal para el himno de su gastrio,
carne que huye hasta dejarse cazar
y fenecer desnuda en la marmita.

La tierra se agiganta, de tan bella,
y entallece las sienes de los tripulantes,
que sollozan jubilosos
y se abrazan y guardan
las dagas en una especie de carcaj.

Trazando la ruta más favorable,
a vuela pluma,
para alcanzar la playa,
el Almirante sonríe por su buena estrella.

MICRORRELATOS DE ABOGADOS

Pues sí, después de muchos meses de abstinencia han seleccionado este mes mi micro. Se puede leer en el siguiente enlace:

http://www.abogados.es/microrrelatos/historico1.asp?mes=4&ano=2012&ed=4

Espero que os guste.

ACCÉSIT MICRORRELATO EN NOVELDA

El Ayuntamiento de Novelda falló el sábado 11 de febrero su II Concurso de Microrrelatos.


'Impuntualidad', de Isabel García Cutillas, ha sido el microrelato ganador.

El primer premio Áccesit fue otorgado a la obra 'Un día más', de la noveldense María Luisa López Rodríguez.

El segundo premio Áccesit fue otorgado a 'Vidas Cruzadas', del jiennense Esteban Torres Sagra, informa Novelda Digital.

El micro es:
 
VIDAS CRUZADAS.


¿Qué es un buen abogado si no un actor que fracasa?; ¿y un gran cómico, si no un pésimo leguleyo reconvertido?. Me llamo Ulises y me licencié en Derecho, aunque siempre me atrajo la farándula.

Desde que comencé a ejercer, actuar se convirtió en mi mejor recurso ante su Señoría, y mi vida bogaba en esa dualidad estrado-escenario, hasta aquella mañana del pasado septiembre, en Barcelona, adónde fui por motivos profesionales para atender un caso.

Iba en una bicicleta alquilada y no escuché las advertencias de la gente, por eso le atropellé en pleno rodaje. Caímos y giramos, sincronizados y confundidos, durante un buen trecho, llevados por la inercia de la cuesta. Luego él recobró su compostura y mi portafolios, cogió mi bici y sin mediar palabra se fue para el Juzgado.

Hoy estrenan la última de Woody Allen y no me arrepiento de casi nada, si acaso de haber dejado en manos de Javier al inocente que me verá, desde la tele de la cárcel supongo, acostándome con Scarlett y besando a Pe.

CERTAMEN DE MICRORRELATOS DE NOVELDA

DOS MICRORRELATOS MÍOS HAN SIDO SELECCIONADOS PARA SER LEÍDOS ENTRE LOS 17 FINALISTAS EL PRÓXIMO DÍA 11/02/2012 EN NOVELDA (ALICANTE). DE AHÍ SALDRÁN LOS TRES GALARDONADOS. ¡OJALÁ HAYA SUERTE!

2º PREMIO DE RELATO EN POZOBLANCO

El pasado martes fue el acto de entrega
de premios del XI concurso de relato corto
"SAN JUAN BOSCO", en el que conseguí
el SEGUNDO PREMIO.
Han sido tan amables y considerados que,
a pesar de que exigían la presencia de los
ganadores en la base 7, me van a enviar
los trescientos euros del premio, por lo que
quiero agradecer el gesto a los organizadores,
la ASOCIACIÓN DE ANTIGUOS
ALUMNOS SALESIANOS DEL COLEGIO
SAN JOSÉ, y en especial a su presidenta.

POEMA GANADOR SÍMBOLO "VINO NUEVO"

IMPERIO DE TRAJINES


                                                                   A mis hijos.

I

Nueces azules en canastas de niebla,
pintadas a mano para decorar algún sueño
o escapadas de él arrastrando el color
por el zócalo gris de una escalera.

Caballo dórico que se mece en su balanza,
hilvanado -para siempre- a una infancia impía.
Tijeras romas, artesas de matanza.
Roscos de aguardiente en cestas de mimbre
con dos puertas forradas de ABC.
Ruecas antiguas.
Calderas que almuerzan telarañas y sarro.
Sartenes hiperbólicas y trébedes a juego
que soportan su perímetro,
apiladas en el luto hacia un rincón de adobe
invocando a san Martín,
esperando a noviembre.

Soldados palaciegos ya tullidos
que organizan sus guardias por turnos
en el castillo almenado de la arquitectura,
supervivientes de tres guerras infantiles
en generaciones de hermanos colindantes.

II

Silencio de huertos de cura pueblerino,
higos de diseño, arroyos de cristal
que se parten las entrañas
en laberintos paralelos de caballones dormidos.

Lombrices doradas que orean las lechugas,
maldiciones untadas en tomate,
azadas romas de herir las piedras vivas
con sus labios de hierro.

La bestia derramada en cangilones furtivos
sobre círculos ciegos.
Frentes anchas, callos oscuros,
sudores en el dorso de las manos
crueles con la hierba
que estorba la parcela donde crece el destino.

III

Vaquerías que cumplían a rajatabla
con el primer sacramento.
Cabras fieles a su cita diaria con lecheras inoxidables.
Pajares de alpacas donde algunos indios
lograron escaparse de las películas del sábado.
Lagartijas voraces.
Pequeños tesoros llamados renacuajos
en latas vacías de melocotones dulces.

IV

Los recuerdos anidan
en barbechos de avutardas.
Nubes de verano con el alma de pavesa.

El olor vesubiano de la tierra inflamada
por el agua hirviendo que despierta esta tarde
una conexión de átomos que creí difuntos
desde épocas remotas y que pugnan por un verso
en este ejercicio de memoria
que me cuesta una hipoteca,
un cantón, unas espigas verdes, una barbacana...

Bajar de nuevo en bicicleta la rampa del riachuelo.
Llorar por dentro una marea densa de detritos.
Deciros que os quiero en homenaje de la lluvia
al contaros todo esto,
cuando entendáis el escozor de las ortigas,
la leyenda que guarda cada cicatriz,
la impotencia del débil,
la importancia de la risa,
lo que costaba convencer a la tía soltera
para que nos hiciese rosas de maíz
en la lumbre del abuelo,
la sana libertad que os negamos
en aras de un progreso que entendemos mal
y que nos lanza al desenfreno,
a la rapidez sin motivo,
a la tiranía consentida del desasosiego,
a la infancia panoli a la que estáis condenados
desde el imperio absurdo de la prisa.

PREMIO "VINO NUEVO"

El Grupo Artístico y Literario "El Trascacho" celebra la XLIII Cata del Vino Nuevo y Anochecer Poético 2011. En el acto se entregarán símbolos a los poetas premiados: José Luis Martín Cea (Valladolid), Restituto Núñez Cobos (Córdoba), Esteban Torres Sagra (Úbeda-Jaén), Natividad Cepeda Serrano (Tomelloso-Ciudad Real), César Augusto Álvarez Tellez (Arequipa-Perú).

En el mismo acto se entregará el símbolo Caporal Andrés Cejudo a José Hernán Almodovar, por su alto registro en valores humanos aportados generosamente a esta sociedad. Coordinan el evento Julia Cejudo y Julián Gómez. El acto se celebrará en el Auditorio Francisco Nieva, situado en la Plaza de la Veracruz de Valdepeñas (Ciudad Real).

ACCÉSIT DEL PREMIO DE POESÍA ISABEL OVÍN DE CARMONA

La Asociación de Mujeres 'Isabel Ovín' de Carmona (Sevilla) nos remite el fallo de su XX Certamen de Cuento y Poesía, hecho público anteayer, sábado 19 de noviembre:

CUENTO:
· Primer premio. Dotado con 800 € y publicación, a Dña. Beatriz Carrero-Blanco Velázquez por "La mujer nutre al mundo"
· Segundo premio. Dotado con 200 € y publicación, a D. Antonio Gutiérrez Tejero por "La bufanda roja"
· Accesit. Publicación de la obra, a D. Manuel Pérez-Casaux Martínez por "El funeral de Zacarías"

POESÍA:
· Primer premio. Dotado con 800 € y publicación, a D. Juan Molina Guerra por "Tres rosas"
· Segundo premio. Dotado con 200 € y publicación, a Dña. Carmen Sánchez Melgar por "Las nieblas del alma"
· Accesit. Publicación de la obra, a D. Esteban Torres Sagra por "Teoría de la espera"

IX Certamen Literario 'Carmen de Michelena'

Mi agradecimiento a la A.C. El Yelmo de Beas de Segura por el premio y el ambiente posterior, sobre todo a su presidenta, Teresa Valverde, quien rezuma vitalidad y tesón, y al grupo de socias que accedieron a recitar el poema en un audiovisual que no tiene desperdicio y cuypo enlace es http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=uySfP9DwAY4

SEGUNDA PERSONA FEMENINO SINGULAR.

Y serás lo que tú quieras, mujer,
aguamanil tibio para manos quejumbrosas,
mármol bíblico donde escribir una liturgia
o vitrina permanente de trofeos

para hombres posesivos que presumen

de tu carne como otro semoviente.

Fotografía gentileza de Diario JAÉN

Pensión completa para burguesías
de maridos que se hospedan y pagan
pernadas de asco y palizas sin sorteo,
esponja que se empapa de agonía
con tres generaciones simultáneas,
jarrón de porcelana sobre el piano,
rosa o espina, candelabro o camafeo,
mujer, lo que tú quieras,
actriz o maestra, espíritu renacentista
o fragua de escaleras hacia el numen,
parche en el ojo en tu versión pirata,
sustento de los cúbitos de un ángel,
piedra donde reposa el cimiento de una iglesia,
vid que halaguen racimos de nepente
con el dulzor antiguo del azúcar,
fuego que abrase signos de violencia
o magma si pretendes dedicar
con bruñidos metales delicados
una cuna perenne a la esperanza,
ahogar la incontinencia de un verdugo
o blindar con magnetita una creencia.

Y los gritos de todas la mujeres
que no pudieron ser lo que querían
se harán árboles de placenta en tus zaguanes,
se vestirán de voces los cipreses
que custodian pretorianos la avenida
y las ingles del viento untarán de vida
las gargantas mudas del oprobio
a un sólo movimiento de tus labios,
porque mereces que acallen los arcanos
todas las penurias con sus panes,
todos los quejidos de la historia
derramados por mujeres en la acera,
el plasma recluido en damajuanas,
las cenizas esparcidas en silencio
sobre puños manchados por vergüenza.

En ti se reencarna la injusticia
que los siglos derramaron en tu género
a base de opresión y de ignorancia,
gracias a las leyes patriarcales
perpetuadas desde los umbrales de la cueva
hasta bien asentado el siglo veinte,
en nombre de absurdas credenciales
que te desacreditan en sus códigos,
al amparo de frecuentes omisiones,
contando con la música del arpa
que edulcora con lisonjas tus oídos
para que no escuches sus afrentas
y te creas protegida frente a aquellos
que pisotean tus derechos ancestrales.

Y serás lo que tu quieras, solamente,
sin protección de cáusticos sicarios,
sin directrices de látigos crujientes
que procuran tu bien sin consultar
las preferencias que dicta tu albedrío,
despojada ya de servilismos y contratos
firmados por otros en tu nombre,
sin débitos morales que lastren
la trayectoria impoluta de tus pasos
buscando la utopía del horizonte,
tras los rastros que deja el arco iris,

o en intríngulis de leyes y juzgados,

porque nadie garantiza que sea fácil
volver a sincronizarse con la vida,

aprobar oposiciones entre iguales,

resarcirse del dolor de una saliida,

romper el corazón a un ser querido

aunque no se revuelva amenazante
y te obligue a emborracharte de vitriolo,

con garantía básica si yerras

a que puedas levantarte del mandoble
y empezar de nuevo la partida

o quedarte acurrucada contra el suelo

riéndote, sin más, de la caída,
sin dedos que señalen tu fracaso
y lo achaquen al nombre de tu género.

Serás lo que tú quieras, mujer, pedestal o cortina,

balaustre o cimiento, columna o cariátide,

puerta o esquina, desván o claraboya,

en este edificio nuevo que estamos construyendo.

CON DOS AÑOS DE RETRASO...

Don Fernando Orlando entregándome el segundo premio con dos años de retraso

 De izquierda a derecha: Esteban Torres, Jesús Pico, fernando Orlando, Francisco Sánchez, Ricard Carbonell y, sentadas, mi mujer Mª Isabel y Mari Paz Cerrejón

El pasado día 28 de octubre por la tarde tuvo lugar la entrega de premios del V certamen OROLA DE VIVENCIAS y tuve ocasión de recibir el segundo premio de 2009, ya que en su día no pude asistir y gracias a la deferencia de don Fernando Orlando se ha revivido aquel momento en mi honor. Al mediodía compartimos un almuerzo con los premiados de este año (Francisco Sánchez Serradilla y Maria Paz Cerrejón López, 1º y 2º galardonados respectivamente) así como con el ganador de la II edición don Jesús Pico Rebollo, mi esposa María Isabel, Ignacio Orlando, digno hijo de don Fernando y el auténtico responsable de la intendencia y un ilustre acompañante y amigo de Francisco Sánchez, Ricard Carbonell que fue el octavo en discordia en tan agradable sobremesa. Acompaño fotos y conservo la sensación de haber disfrutado de un gran día. Espero que las promesas de contacto fructifiquen y podamos intercambiar experiencia y textos. Enhorabuena a la organizacíon y a los premiados.

YA ESTÁN DISPONIBLES LAS BASES DEL CERTAMEN DE 2012 Y TODOS LOS DETALLES Y FOTOGRAFÍAS DEL ACTO CELEBRADO EL 28/10/2011 EN  http://premioorola.blogspot.com/

MICRORRELATOS DE ABOGADOS

SE PUEDE LEER MI MICRORRELATO, CORRESPONDIENTE A AGOSTO, ENTRE LOS SELECCIONADOS DE DICHO MES EN EL ENLACE:

http://www.abogados.es/microrrelatos/historico1.asp?mes=8&ano=2011&ed=3

Espero que os guste.

GLOSAS (con perdón por el retraso en publicarlo)

                                                                       Foto de organizadores y premiados en Munera.
                                                                              Soy el del niño en brazos (mi hijo Esteban).

SEGUNDO PREMIO DE POESÍA "MOLINO DE LA BELLA QUITERIA"

Esta mañana he sido informado del galardón, cuya entrega de premios será el próximo 2 de julio a las siete de la tarde a la sombra del Molino, en Munera. El poema se titula "GLOSAS" y podrá leerse en el blog una vez se realice el acto de la entrega de premios.

CERTAMEN DE MICRORRELATOS SOBRE ABOGADOS

Hoy quiero divulgar y elogiar un certamen de microrrelato, concretamente el que organiza el Consejo General de la Abogacía Española y la Mutualidad de la Abogacía desde hace tres años, así como invitar a todo el mundo, lectores y autores, a gozar de los escritos y a participar en él. Cada mes hay un relato ganador que recibe 500 euros y entre los doce seleccionados al año se elige al vencedor absoluto, a quien se recompensa con 3000 euros y un subidón del ego. La propuesta es sencilla: Hay que elaborar un relato de menos de 150 palabras que contenga cinco vocablos sugeridos por los convocantes. Luego hay una publicación de los 30 ó 40 "mejores" micros del mes, entre los que se hallan auténticas joyas. Os recomiendo que pulséis el enlace  http://www.abogados.es/microrrelatos/historico.asp y disfrutéis.
En febrero y mayo estoy entre los finalistas, pero lo normal es que no.

PRIMER PREMIO DE POESÍA "PALOMA NAVARRO" EN VILCHES

Tras el acto de entrega de premios del certamen "PALOMA NAVARRO" y como lo prometido es deuda, a continuación publico algunas fotos de la velada. Mi agradecimiento especial para Jose Antonio García Márquez, Rosa y los Sres. Navarro, padres de Paloma, y mi felicitación a la organización del evento y al resto de premiados y participantes. Hubo un miniconcierto de guitarra a cargo de don Enrique Muñoz, como preludio, para deleite de los asistentes, interpretado con su calidad, más que contrastada.



HA MUERTO GONZALO ROJAS

JUAN CARLOS MESTRE ANUNCIA Y GLOSA LA MUERTE DEL POETA CHILENO EN UN MARAVILLOSO EJERCICIO LITERARIO SIN DESPERDICIO ALGUNO:

No hay campos de concentración en las estrellas y la niñez comienza en Homero. Lebu, en mapuche "torrente hondo", fue el lugar de su fundación en 1917. Sus padres venían del carbón y del hambre de Heráclito, es decir, de la intemperie que es Chile en el permanente aplazamiento de la utopía. Ha pasado el zumbido de su tiempo, y a la cifra de su cábala le seguirá faltando el esquivo siete que completa el círculo del siglo. Dicho así, cuando ya el lecho es otro y el amanecer distinto, ha muerto Gonzalo Rojas. Nada de necrológicas, todos los elegiacos son unas canallas, y el renegado anarca, alejado ya de la pifia mortal del éxito, demorándose en las tablillas etruscas de lo imperfecto, va de camino a la cornisa de sus últimas sílabas, las de no haberle tenido jamás miedo al miedo: "Abro mis labios, deposito en la atmósfera un torrente de sol / como un suicida que pone su semilla en el aire".

Gonzalo Rojas, acaso uno de los más jóvenes entre los expulsados de la falsa república, pertenecía a la genealogía de Rimbaud, los que derribando la gran farsa cronoló-gica de las imposturas literarias levantaron el teléfono de la conciencia que pone en contacto las precarias voces de este mundo con las afinidades sagradas del otro. La poesía concebida como una asamblea republicana de ciudadanos esquivos al eco de sus propias voces. Allí el cráneo de Lautrémont sobre la almohada de Quevedo, la federación de los insurgentes estudiantes universitarios que en la Universidad de Concepción, en los años setenta, siguen siendo los sueños pendientes de ser soñados por Miguel Enríquez. El Gonzalo Rojas que ahora muerto es también el ciudadano sonámbulo que sigue vagando en busca de respuesta por las cercanías de la locura de Hölderlin. "Déjenlo -dijo Huidobro-, Gonzalo es un loco que necesita cumbre". Gonzalo Rojas alumbró la lengua castellana desde un silencio que pareciera haber sido revelado por el relámpago.

Y en esa cumbre de renegado y loco, pájaro desobediente a la bandada, sembrador de raros y remotos balbuceos del idioma entre las premoniciones de Darío, seguirá el poeta arrancándole un puñado de arena a la misteriosa deidad que será siempre para él la deseosa, la poesía amada por el mandarín de los silabarios en su vieja cama con espejos. Así era su vida cotidiana, una conversación entre los muertos de Comala y las chicas que aún sueñan con John Lennon.

Recorrimos muchas veces juntos lugares hoy vencidos por el maremoto y la melancolía de las fraternales pérdidas. Subimos a los volcanes donde el Arcipreste recalentaba las viejas cazuelas de la retórica. Vagamos por Concepción, la ciudad de los lagartos venenosos, con una irrefutable fe en los vencidos y algo más que confianza en el fracaso. Así sucedió con las muchachas, con las espinas del socialismo y el espíritu de las rosas. Primero se exilió en el Báltico, luego en el Torreón del Renegado, con Hilda May, más real que cualquier otra luz de universo que pudiese ser llamada mujer.

Su poesía dio testimonio de lo ominoso en épocas donde el gesto civil era resistencia moral ante la inmolación de los inocentes, tuvo hambre y sed de justicia. No pestañeó ante los amores locos que, desde Safo a los lúcidos proscritos que aparecen orinando de espaldas contra un cuadro de Klee, son el porvenir más bello de los amantes del mundo.

Fue un placer abstracto la desigualdad de su conducta, la sorpresa irremediable del que se ha salido del surco para contar lo que no está escrito ni se espera que cante en la rama del mundo donde también el ruiseñor inmortal es otro. El imperfecto ciudadano, el imperfecto poeta, el imperfecto usuario que acabó con el negocio de los clientes del elogio y la tradición. Sostenía Leautaud que todo libro que hubiera podido ser escrito por otro solo es bueno para echarlo al cesto de los papeles. Ninguna página de Rojas podría haber sido escrita por otro que no hubiera sido él, delicado entre los superiores ángeles malditos, un hombre, un poeta con hocico de animal sagrado.

2º PREMIO FACULTAD DE HUMANIDADES DE LA UNIVERSIDAD DE JAÉN

He resultado galardonado con el segundo premio en a Facultad de Humanidades de la Universidad de Jaén. La entrega de premios será el próximo 29 de abril y espero colgar a lguna foto del acto.
El poema premiado se titula Carpe Diem y lo cuelgo a continuación.

MODALIDAD  POESÍA
1 º PREMIO   REALIDADES                     Ignacio Expósito Moral
2º PREMIO    CARPE DIEM                  Esteban Torres Sagra

MODALIDAD  RELATO

1º PREMIO   MIENTRAS MI CASA ME HABLE   Tomasa Martínez de la Torre
2º PREMIO    POSICIÓN                            María del Carmen Alguacil de Gracia

MENCIÓNES ESPECIALES   (RELATO)

DE LA MANERA MÁS TONTA Jesús Tíscar Jandra
TRAS LA VENTANA   Pedro Manuel Quesada López

TERCER PREMIO DE POESÍA EN FERROL

El Casino Ferrolano comunica que el jurado del II Certamen de Poesía que organiza la entidad, compuesto por personas de reconocido prestigio en la crítica literaria, ha fallado lo siguiente:


· Primer premio: 'Versos de quien te espera', de Yosé Álvarez-Mesa

· Segundo premio: 'Infancia Perdida', de Vicente Pérez Masedo

· Tercer premio: 'Veinte del diez de cada año', de Esteban Torres Sagra.

Los premios, dotados respectivamente con 600, 300 y 200 euros, se entregarán el próximo viernes día 25.

(21/03/11)

ACCÉSIT DE RELATO "CAMPO DE CASO" EN CASO, ASTURIAS

He sido galardonado con un accésit en el certamen de relato "CAMPO DE CASO", en la localidad asturiana del mismo nombre por "LA VERDADERA HISTORIA DE ZARATUSTRA".
La entrega de premios es el 23 de octubre.
Ha resultado ganador don Carlos del Pozo, con su obra "PAPÁ MURIÓ AL FIN".
El otro accésit ha sido para don Juan Lorenzo Collado Gómez por su relato "CUOTA DE PANTALLA".

Junto a don Santiago Romero de Ávila (primer premio categoría A) y a don Feliciano Ramos Navarro (primer premio categoría libre), el pasado día 28 de septiembre acudí, con mi familia y unos amigos, a recoger el segundo premio de la categoría libre a Villamanrique (Ciudad Real), a escasos cuarenta kilómetros de mi pueblo.
Oímos el pregón de feria y recitamos un trozo de las obras ganadoras seguidamente para luego ir a cenar todos juntos: autoridades, poetas y amigos, a un restaurante de la localidad y completar una bonita velada.

ENTREGA DE PREMIOS "OROLA DE VIVENCIAS"

El pasado 28/10/2009 se realizo el acto de entrega de premios del "III CERTAMEN DE VIVENCIAS OROLA" en en Centro Cultural "EL AGUILA", al cual no pude asistir por razones laborales muy a mi pesar. La autora argentina Rosalía Granja, de Buenos Aires, que vino expresamente a recoger su Antología, fue invitada a leer y recibir el 2º Premio, "Amor sin Epitafios", en mi nombre, por lo que quiero agredecerle el gesto desde el blog.

FOTOS DE LA ENTREGA DE PREMIOS EN BEAS DE SEGURA EL 24/10/2009

Mi hijo, Manuel Torres Tendero, acaba de ganar el premio de poesia infantil "Carmen de Michelena" de Beas de Segura, con el poema dedicado a su madre: "Gracias por tu forma de ser mujer"

Gracias por tu forma de ser mujer.

Dedicado a Mª Isabel


Sacrificas tu vida
para proteger a tus tres pasiones
y nos entregas tu tiempo,
tu amor y tu trabajo
sin cobrarnos nada a cambio,
si acaso algunos besos silenciosos.

Y ahora, que no tengo deberes,
aprovecho la ocasión para pedirte
perdón por las contestaciones y las palabrotas,
con mis hermanos pequeños por reñir
y quiero prometerte que en otro examen
sacaré la mejor nota,
porque sé que te pones muy alegre
y es mi manera de hacerte feliz.

Quiero rogarte, por favor,
que siempre veles por tus tres pasiones
y que siempre nos tengas en tu corazón
como nosotros a ti.

Manuel Torres Tendero

ENTREGA DE PREMIOS "CERTAMEN "PAN DE TRIGO"

LOS CUATRO PREMIADOS Y D. FRANCISCO CARO, GANADOR 2008
Y MANTENEDOR DEL ACTO

ENTREGA DEL XX PREMIO DE POESIA "PAN DE TRIGO"

LOS PREMIADOS CON EL GRUPO "PAN DE TRIGO"

XX PREMIO DE POESIA "PAN DE TRIGO" DE LA SOLANA

La Solana, 1 de septiembre de 2009
El grupo Artístico y Literario “Pan de Trigo” ha emitido el fallo de su XX Certamen Poético Nacional. Reunido el jurado y, tras una difícil deliberación por la cantidad y calidad de los trabajos presentados, se decide otorgar los siguientes galardones:

1º PREMIO, dotado con símbolo Pan de Trigo, 400 euros y matrícula en la Escuela de Escritores Alonso Quijano de Alcázar de San Juan, a Esteban Torres Sagra, natural de Montizón (Jaén) por su trabajo titulado CHARADA.

2º PREMIO, dotado con símbolo Pan de Trigo y 300 euros, a José María Torres Fabero, natural de Membrilla (Ciudad Real), por su trabajo titulado HISTORIA OTRA.

3º PREMIO, dotado con símbolo Pan de Trigo y 200 euros, a Isidro Catela Marcos, natural de Salamanca, por su trabajo titulado LA BREVE FELICIDAD.
PREMIO JOVEN, dotado con símbolo de Pan de Trigo y 200 euros, a Lourdes Rubio Ramírez, de Argamasilla de Alba (Ciudad Real), por su trabajo titulado A UN VERSO SUELTO.
***
El jurado ha estado formado por los componentes del grupo Juani Torrijos, Antonio García Catalán e Isabel del Rey, y como secretaria, Ramona Serrano.
El acto de entrega de premios se llevará a cabo el sábado, día 10 de octubre, en el auditorio de la Casa de Cultura. Durante el mismo acto, se rendirá homenaje a Lope de Vega, en el cuatrocientos aniversario de su poema El arte nuevo de hacer comedias.

Pan de Trigo



CHARADA


Arrojaré al viento la olla de sal
donde me cobijaba
cuando la espuma
de un sí rotundo parta de tu lengua,
cuando los elementos se conjuren
sobre altares de culto milenarios
y nazca de tu boca una rosa de agua,
porque ya no me sirve cualquier sí,
porque ya no me sirve un sí cualquiera.

Será un brindis afrodisíaco de cadetes
primerizos, de apóstoles novatos,
de heliotropos ciegos que apuntalan el ocaso
con la fragua constante de sus vigas,
que apostillan la luz
y la niegan tres veces
si pregunta por su génesis algún recuerdo.


Y el mar,
o el aire,
o las gavillas de oro que condensan
en tus ojos irisaciones pálidas,
o el cardomomo vivo que arde en una vela,
a modo de aliento, en tus entrañas,
me responderán al reto con huracanes
de confeti,
con hojas de sabinas
merodeando el crestero,
con humo romántico y oloroso,
con harina mojada
cubriendo las cumbres de los macizos.

E iré a buscarte
al mismo sitio del primer desprecio,
a aquel portal de siemprevivas muertas,
a la esquina triste donde tus labios
ensayaron el camino de la huida
y dejaron mi boca a la intemperie.

Entonces entenderé que el dolor es vencible
y su adalid más fiero vulnerable,
que la espera se amortigua con un vino rojo
y el amor lo forman insospechados resortes.

Entonces navegaré por los sueños
hasta la terraza ígnea de tus ingles,
beberé néctar divino de crianza
y bajaré de los puentes hasta las cenizas
más oscuras del agua
a besar sus arenas.

Si todo ha sido cierto una bengala
ascenderá hasta el Sol desde mis ojos
y por su escala la emoción genuina
alcanzará su cénit.

Si sólo ha vuelto a ser una quimera,
otra charada más del subconsciente,
cuando despierte lloraré en silencio
y, por enésima vez, suplicaré a tu Dios
que me libere al fin de este suplicio.

UN NUEVO PREMIO DE POESIA

ANA ORTIZ, MI MUJER Y YO

ALGUNAS FOTOS DE LA ENTREGA DE PREMIOS EN BAÑOS, GENTILEZA DE ANA ORTIZ



ACABAN DE LLAMARME DE BAÑOS DE LA ENCINA PARA INFORMARME QUE ME HAN CONCEDIDO EL PRIMER PREMIO DE POESIA "PEPA CANTARERO", DOTADO CON 600 EUROS, POR MI POEMA "SALIR DEL ARMARIO" .
Espero que os guste.

SALIR DEL ARMARIO

Fuera, un océano de olas intestinas pugna por salirse del matraz.
La lluvia salada de los Trópicos aflora desde el centro de la Tierra.
El aliento vesubiano de la bestia que custodia las puertas del Parnaso
da limosna encendida a la carne, sopa boba a las manos mercenarias,
dádiva bastante para lubricar con cúmel todos los resortes del olvido.

Dentro, la náusea de sentir la naftalina huyendo por los poros adyacentes,
la caricia inhóspita sobre los muslos de un sinfín de americanas sucias,
el hollín azulado de pañuelos fricativos liberando líquenes y soda,
descompuestas aceitunas cornezuelas en zapatos aplastados por mi peso,
la rayuela infinita de botones que saltan sobre mis vértebras desnudas.

Fuera, los vilanos del deseo anudan sus corbatas a los dedos,
vientres saturados que se empeñan en inventarse nuevas danzas,
un gemido acallado por el ictus de otra boca viva superpuesta,
el olor a naranjas restregado sobre sábanas stradivarius,
corazones devorados por la ira que intentan reventar los corazones.

Dentro, las lágrimas robadas al dragón de la claustrofobia,
pieles de gallina donde antes cuajara en fruto mi libido,
un frío visceral e ilógico tan rodeado de paños anfitriones,
la soledad extrema y el ridículo de sentirse cadáver prematuro,
el rescoldo amargo y descompuesto de un amor oportunista.

Fuera, el verbo se hace carne al arrullo de las lenguas.
Orfeones antiguos desalojan a toda prisa las gargantas.
El género se esparce sobre tálamos de avispas dulces.
La ninfa se jacta del engaño magnificando su deleite.
Ejerce la mística sus opciones de tanteo sin alardes.

Dentro, el aire espeso es un patíbulo de mi confianza,
gratis vende el miedo las entradas de su coliseo,
cualquier ruido adoba de setas venenosas mis entrañas,
los goznes de mis coyunturas se abarrotan de peces congelados,
cien veces muero en esta noria del sudor y del escalofrío.

Fuera, se multiplican las moléculas de vaho en el espejo,
por las ventanas cerradas se cuelan golondrinas de hojaldre,
se empañan con terciopelo blanco los cristales limpios,
hay muelles decididamente románticos y silencios con ruido,
prospectos de amar en la mesita que ni siquiera se abren.

Dentro, repaso esquizofrénico los puntos cardinales.
Sin ninguna rendija de luz que contradiga la hermética
cuento los latidos en mis sienes sobre el eco de las tablas,
pastoreo la canal de ovejas colgadas sobre perchas
y establezco las últimas prioridades mientras planeo fugarme.

Fuera, el músculo prende la mecha de las colchas,
ejecutan los fluidos su manual de abundancia,
el animal recupera su elástico encumbramiento.
Se acerca la noche sobre estampidas de gatos,
a galope tendido, por el terraplén de la espalda.

Dentro, la geografía menguante y el tremens delirium,
todo el tiempo del mundo ejerciendo de estatua,
la lujuria de verme tan indefenso y cobarde,
expiaciones austeras para un sino emboscado
en plañideras bocanas que cobijan el polvo.

Fuera, la vida con raíces de hiedra enzarzada en las ingles,
la sal virtuosa que hace apetecibles semejantes momentos,
el ritmo atávico de la pelvis descubierto por las tribus paganas,
el ubio sagrado, la esquizofrenia precisa, el vaivén
unísono, la rotura de diques tras el dolor de la espera.

Dentro, las arañas campando por su ración de mosca,
la herida taimada del hervor irredento y baldío,
el aire rancio respirado cuatrocientas veces,
lágrimas de enciclopedia merced a tal postura,
la ráfaga de una idea que aboga por ahogarme.

Fuera, el humo denso de todos los tabacos juntos,
la respiración como un bosque de tilos en calma,
el olor caduco de los cuerpos rendidos.
A la orilla de su presa las jaurías se solazan.
El bidé humedece la última sonrisa.

Dentro, la ironía instala su box en mis caderas,
ajedreces de plástico custodian mis pormenores
al aullido sordo de la hinchazón entusiasta,
beben barniz bandadas mercúricas de perdices autistas
que despegan y aterrizan en aeropuertos fantasmas.

Fuera, la vigilia del placer sobre croquetas de angula,
el humus de los santos y el sudor de las bestias,
plastilina que atempera las huellas dactilares
de un hombre astifino con libro de familia,
pero con la lengua seca de lamer las areolas.

Dentro, mojama en mi boca de restregarse etiquetas,
mis manos mojadas por el licor del agobio,
un arquitecto de ceniza se imagina laberintos
y cava sus cimientos con capataces hebillas
sobre el esternón acorralado por los pantalones.

Fuera, la musa redoma su influencia en el sueño,
acelera los trámites del REM más profundo,
y se olvida del hombre que quemó en probatura
todo el cereal que albergaba su granero
en aras ancestrales, desafiando al descuido.

Dentro, mis vísceras fluorescentes en colores diversos
destellan a través de mi epidermis de látex:
balizas que colocan el pecado en su latitud precisa,
señales de culpa en un momento importuno,
destellos ofensivos de una penitencia que soslayo.

Fuera, las vicuñas acurrucan al hijo de Morfeo,
que establece un morse involuntario de sonidos guturales
para robinsones afincados en islas sin telégrafo.
El cansancio escribe su mejores guiones
sobre el postrer abrazo que protagoniza el silencio.

Dentro, el ego abollado por esquinas inversas.
Las grasas que sudan los chaquetones de pécari
forman un charco donde nadan las células
que se desploman acallando tintineos metálicos,
ejercicio reflejo de intuición en penumbra.

Fuera, alguien establece una logística inventada
y elige el momento para abrirme el postigo...
mas, en lugar de ofrecerme las rutas de Aníbal,
su carne me abraza y me empuja hacia el fondo
y quedamos los dos, fundidos en un solo cuerpo,

por los siglos de los siglos, sin salir del armario.

¡¡¡Mi primer premio de relato!!!

Ganador de la IX edición del premio de Tanatocuentos
El ganador de la IX edición del premio de Tanatocuentos de la Revista Adiós, galardonado con
1.500 euros y patrocinado por Grupo Funespaña, ha sido el relato "No acaba de salir Torcuato"
escrito por Esteban Torres Sagra. El autor es de Aldeahermosa de Montizón, provincia de Jaén. Es funcionario de carrera y actualmente trabaja como director en la oficina del Servicio Público de Empleo Estatal (INEM) de Úbeda (Jaén)
El portavoz del jurado ha querido destacar que ha resultado finalista el cuento titulado "El Secreto" de Juan Pardo Vidal.
El jurado lo han compuesto este año Jesús Pozo (Periodista y director de la revista Adiós), Nieves Concostrina (escritora y periodista), María del Mar Fornovi (Abogada), Emiliano Cascos
(Redactor jefe de La Razón), Pilar Estopiñán (Periodista y guionista), Encarnación Orozco (Abogada), Carlos Santos (Periodista y escritor) y Francisco Pérez (responsable de la biblioteca del Centro Andaluz de Fotografía).

Al concurso se han presentado 437 relatos.

NO ACABA DE SALIR TORCUATO.


- ¡Que dice don Lorenzo que podéis traerlo ya, a rastras o como sea, pero ahora mismo, que si no no lo entierra hoy, y para mañana es tarde!.

El problema de la demora consistía en las dimensiones de Torcuato. Un zagalón de Mulas que se murió de repente mientras roncaba y que medía más o menos dos metros de alto, uno y pico de espalda y otro de cintura, y en peso superaba, supera, a un eral del Durazno.

Paca, La Codorniz, dice que ella vivió un caso similar con su abuelo El Topo, barrigón del siglo pasado al que hubo que dividir para poder sacarlo del corral, donde murió de indigestión de higos. Cuando ha dicho dividir todos hemos pensado en la tabla de multiplicar y en una cuenta en la pizarra de don Fidel, pero en seguida nos ha sacado del error cuando ha referido los utensilios del mencionado evento: un serrucho de leñador y un hocino de media vuelta. Eran otros tiempos, con menos medios mecánicos y menos escrúpulos, se disculpa.

Casimiro chisquea la lengua sobre el paladar y no ofrece alternativa. Es el encargado del coche fúnebre y cuando trajo las sillas para la vela ya advirtió que ataúdes tan grandes sólo entran en las habitaciones de pie y desarmados, la tapa por un lado y lo principal por otro, pero que luego para salir no hay forma, ni arrancando las puertas de los pernios, ni poniéndolo al bies.

El entierro es para las siete. Era. Ya marca el reloj las siete y media y no hay trazas de cortejo. Don Lorenzo se seca el sudor con la boca manga de la sotana mientras se asoma a la esquina con toda su cohorte de monaguillos y beatas. Viendo que la partida del casino se le está fastidiando decide intervenir y se presenta en la casa del finado, contra la costumbre del pueblo, sin avisar a nadie. Entra tronando y santiguándose a un tiempo, vocifera en voz baja y reparte bendiciones anónimas, sin destino, por los portales de la casa y la cocina. Remedios no sabe qué hacer ante el cura y se arrodilla para besarle el anillo, o la mano, o lo que acierta. Un grupo de hombres forcejea con la caja, la dejan en el suelo, la prueban otra vez por el hueco de la puerta, la giran, la marean, pero no encuentran la forma de sacar el artefacto sin derribar algún tabique, opción que alguien piensa en voz alta y desarma a los portadores que no saben si es la solución definitiva, o si tomarlo a broma. Don Lorenzo más calmo por el atisbo de solución, pinta una medio sonrisa en mitad de sus hoyuelos y se acerca a Abelarda la madre política de Torcuato y dueña de la casa para decirle a la oreja que en cinco minutos se presenta con los misales y los hisopos y le oficia las honras allí mismo, y que luego habrá tiempo para sacarle buenamente cuando la gente se haya dado por cumplida y vuelvan a sus quehaceres y a sus cosas. Gertru, la viuda, está pendiente de la jugada y parece leerle los labios al sacerdote. Sin culpa por la situación y azuzada por treinta horas sin sueño se desboca sobre el costado del representante de la Iglesia y bufa cuantos insultos acuden a su lengua, destacando sobre todos el de granuja, cabrón y sinvergüenza, pronunciados con ansia, con delectación, como si hubiera liberado una jauría de mastines que llevara dentro desde niña. No acierta el párroco a balbucear, ni a buscar los ojos de nadie como apoyo y sólo se entreoye: “si yo era por vuestro bien, por agilizar, por...” Y la Gertru más encandelada todavía proclama a los cuatro vientos que a su Torcuato no lo hace de menos nadie, ni vivo ni muerto, y que a la iglesia va aunque sea con los pies por delante, que es una frase hecha no demasiado bien traída, dadas las circunstancias.

El monaguillo retrasa el tercer toque más de cuarenta y cinco minutos. Los corrillos en la Plaza de la Iglesia comentan el altercado y lo aderezan con la sal del pueblo. Alguno se va aburrido a su casa y da por bueno el velatorio como cumplimiento y como pésame con la familia, pero son los menos. Ha venido mucha más gente que no tenía pensado hacerlo y engrosan las pláticas. Al pasar don Lorenzo las criaturas se callan. Va como alma que se lleva el diablo. Demudado y del color de las amapolas entre el sofoco del calor y el encare de la Gertru.

En la casa del muerto nadie osa decir palabra ni proponer solución al problema de la puerta. Al final es la madre del difunto, venida desde Mula en un taxi sin aire acondicionado, en mitad de la siesta del día anterior, la que toma la voz cantante y le exige a su actual marido, padrastro del finado, que tome cartas en el asunto y haga valer los pantalones. Al hombre aquello le viene grande y le cambia la tez como a los camaleones, entre el violeta y el bermejo, según le mira la murciana o el resto de la concurrencia, que si antes de la visita del páter eran unos treinta derramados por toda la casa, ahora se han juntado al menos cien vecinos. El señor se envalentona en un repente y se pone a dirigir a todo el mundo. Exige un mantón de la aceituna o un paño de matrimonio. A la Gertru le han dado calladera desde la ida del clérigo y sin mediar palabra asoma con dos mantas de cuadros azules que guardaba en el arca. El de Mula, que no es de Mula, sino de Atarfe, ordena a Casimiro, el funerario, que abra el cofre y todos se quedan azules al oír sus palabras. El arcón está refrigerado para evitar el hedor de los humores de aquel corpacho, por lo que Casimiro rebate la iniciativa argumentando que está prohibido por Sanidad tal apertura si no es en presencia del Juez o de algún representante de la Justicia debidamente acreditado en su defecto, que nadie entiende lo que significa exactamente, aunque no hace falta. Lo dice como sabiendo lo que dice y los presentes miran al hombrecillo de Atarfe con desprecio por haber intentado volcar la carga sobre unos paños y arrastrar el cuerpo por los pasillos hasta la acera. El calor es insoportable y al citar el hedor hace un rato, a casi todos se les ha puesto un tufo en la nariz que no saben bien si real o imaginario, hasta tal punto que, disimuladamente, se escabullen hasta los corrales o la calle, a través del gentío, y se oyen arcadas desde ambas direcciones.

Don Fidel, ya jubilado, ha sido durante decenios maestro en el pueblo y por sus manos han pasado el ochenta por ciento de los allí presentes y de los ausentes. Por ello se le tiene un gran respeto y se acude a él como hombre bueno en particiones y reyertas de familias. Sentado en un rincón desde las dos, ha permanecido en silencio e inadvertido, hasta que Manolillo, el Tuerto, ha reparado y dirigiéndose a él en voz alta le ha pedido consejo como portavoz de todos. Al septuagenario no se le ha debido pasar nada válido por las mientes, porque si no, conociéndole, ya hubiese aportado su sabiduría y su experiencia al asunto de Torcuato, que más sabe el diablo por viejo que por diablo, pero simplemente ha advertido que no se puede tolerar más la situación, considerando que la siesta está haciendo mella en el ánimo y en la temperatura de los cuerpos, y al decir cuerpos ha mirado de reojo al catafalco, una señora arca de pino que ocupa, descansada sobre dos empentas, más de la mitad de la alcoba, de la que han desaparecido la cama y las mesillas para dejar el hueco necesario, habitación que muestra su estrechez hoy más que nunca a los ojos de todo el pueblo. En ella hay una ventana que da al corral, bueno a un porche emparrado que se usa como cenáculo en las veladas del estío. Desde el otro lado de la ventana Aurelio, el hijo pequeño de la Gertru, habido en primeras nupcias, un chaval de once años, avispado y ocurrente, tras medir por encima con un metro de modista sacado de la caja de los hilos de su abuela, llamando a su madre desde el alféizar, y gritando para imponerse al barullo de la estancia en general, ha dicho:
- ¡Madre!, y digo yo... que por qué no sacamos a padre (llamaba padre al difunto sin que en realidad lo fuera) por la ventana del corral y luego lo pasamos por encima del bardal a la casa de Josefa, y desde su gallinero lo colamos al de doña Eustaquia, la del Durazno, que tiene los pasillos anchos y las puertas de dos hojas, y ya puestos que salga a la vía por la calle Real, donde tiene la fachada el caserón.
Mudos se fueron contagiando hasta el tranco la ausencia de palabras. El mocoso había dado la solución al problema al corroborar con el metro su intuición. Salió volando Casimiro hasta las casas contiguas para pedirles permiso a las dueñas, que no se podían negar ante un caso de tanta magnitud, y, azuzados por la ocurrencia, los mocetones del pueblo pidieron paso hasta el dormitorio y la parra, desencajaron las hojas de la ventana exterior en un santiamén, y entre catorce o quince lo izaron y atravesaron la bocana primero y luego, con otros esparcidos por los corrales vecinos, traspasaron las medianas de las casas y por fin alcanzaron la puerta principal de doña Eustaquia, la dueña del Durazno.

Así terminó un día largo en Callejones. Así se ganaron el apodo desde entonces la Gertru y su hijo Aurelio, y dejaron de ser conocidos por los muleros (por aquello de ser de Mula el segundo marido) para darse al bien ganado mote de Saltabardales.

PREMIO OBTENIDO

· ELENA JÓDAR GANA EL III PREMIO 'OROLA' DE VIVENCIAS

La autora Elena Jodar Lorite, de 37 años, nacida y residente en Barcelona, se proclamó vencedora del III Premio 'Orola' de Vivencias que promueve el escritor y editor donostiarra Fernando Orlando Olasagasti, según nota remitida por la organización.La vivencia ganadora se titula 'Te lo dejo escrito', todo un drama en 10 líneas, tratado con delicadeza, ternura y amor filial, con un final que rubrica toda la poesía que puede encerrar el paso de la luz de la inteligencia al apagón de la propia identidad.Elena Jodar es escritora amateur, licenciada en Geografía e Historia y trabaja en Museos como arqueóloga.El primer premio está dotado con 2.000 euros.

El Segundo Premio fue para Esteban Torres Sagra, nacido hace 45 años en Aldeahermorsa de Montizón y residente en Úbeda. Su vivencia titulada 'Amor sin epitafios' es una descripción poética, irónica y con mucho simbolismo de un estado de ánimo marcado por un desengaño amoroso.
Esteban Torres es funcionario del estado y es poseedor de una veintena de premios de Poesía.
Este galardón está dotado con 1.000 euros.

El Tercer Premio, dotado con 500 euros, fue para D. Carlos A. Sourdis Pinedo, de Barranquilla, Colombia, y residente en Madrid, por su vivencia 'La tierra prometida', en la que describe magistralmente la doble reflexión entre el espejismo de la felicidad ajena y el reconocimiento de la propia realidad.En esta edición han participado 498 autores, de más de 20 países, que han presentado 2.045 vivencias, con un incremento del 40% con respecto al año pasado.En el Jurado han participado los escritores y periodistas Santiago Aizarna, Adriana Davidova, Mitxel Ezquiaga, Francisco Loredo, Felix Maraña, Ignacio Sánchez Cámara y Fernando Orlando como Presidente.Como en ediciones anteriores, se publicará la Antología con 150 Autores y 150 Vivencias, cuya presentación tendrá lugar en Madrid el próximo otoño.(25/05/09)


AMOR SIN EPITAFIOS

Aquel hatillo de cartas que nunca guardé
en cajas recónditas de armarios confidentes.

El mechón surrealista que no quise
alojar para siempre en mi cartera...

Fotografías sin cámara al atardecer
que hubiesen acotado algún paisaje
en álbumes con lomos de ictericia.

La rosa trágica que no ha servido
de cadáver en un libro de poemas
y el anillo que no te regalé
con una grabación imaginaria.

No tenemos nada que devolvernos.

No dejaremos indicios que nos comprometan
y, al cabo de unos años, podremos
negar que nos quisimos.

PREMIO ALDABA 2008

· ESTEBAN TORRES GANA EL VII CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA ALDABA. ACTA DEL JURADOACTA DEL JURADO DEL VII CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA ALDABA En Argamasilla de Alba “cuna de la llamada a la poesía”.Siendo las 20:30 del día 20 de Junio de 2008, se reúne el jurado del VII Certamen Internacional de Poesía Aldaba compuesto por los convocados:D. Fernando Gómez Pérez, D. José Ángel Carretón López, Dª. Rosario del Olmo Fernández, Dª. Amelia Ruiz Funes y D. Jesús Díaz Carretón, excusando no poder asistir D. Ángel Díaz Peña, Dª Lourdes Rubio Ramírez y Dª Cristina Seco Pizarroso.Actúa como secretaria Dª. Mª José Díaz Carretón con voz y voto.Tras examinar y numerar los 187 trabajos enviados desde todos los rincones de la geografía nacional y los llegados desde los muy diversos países, el jurado decide eliminar los trabajos nº 22 y nº 153 por incumplir las bases del Certamen al no ajustarse al sistema de plica. Después, tras difícil y debatida deliberación por la cantidad y por la calidad de las obras presentadas a dicho Certamen, deciden:Conceder el premio del VII Certamen Internacional de Poesía Aldaba, dotado con 400 €, diploma, y publicación en la próxima revista Aldaba Literaria, al trabajo nº 44 titulado: “Mapa Lunar”, con el seudónimo de: “Bámbola” y que tras abrir la plica correspondiente resulto pertenecer a:D. ESTEBAN TORRES SAGRA de Úbeda (Jaén).Y para que así conste el jurado firma el presente acta (04/08/08)

PRIMER PREMIO UNIVERSIDAD POPULAR ALCORCÓN 2006

A ULTIMA HORA...

Poema de Esteban Torres Sagra, ganador del Premio Universidad Popular de Alcorcón 2.006
07/05/07
Tema: Poema ganador del Premio de la Universidad Popular de Alcorcón, obra de Esteban Torres Sagra y cuyo acto de entrega de premios tuvo lugar el pasado 5 de Mayo.


Con el ánimo ileso.

Barata la risa de las noches que se alargan
sobre licores con hielo en vasos tubulares.
Retórica de saldo en taburetes incómodos
a los que cuesta subir el fardo confidente,
de los que cuesta bajar con el ánimo ileso.

Atropellada por la música, es la sangre,
que se llena con el tráfico estupefaciente,
la que reparte sus tropiezos equitativos
entre los pies transeúntes y la lengua bífida.

La catarsis antigua renace de sus óleos,
el títere que somos se interpreta a sí mismo
y se asume la jaqueca a precio de terapia
que deja nuestro barco con las bodegas vacías
y borra por completo la pizarra del debe.

Y así podemos ir tirando otros pocos días,
con la vista cansada mirando nuestro ombligo,
hasta que la risa barata y el saldo retórico,
por casualidad, en otro taburete público,
acaben asociados a la vanidad del hielo
o se vuelvan a encontrar otro títere amigo.