JUSTAS POÉTICAS DE LOSCOS

He conseguido un accésit en las JUSTAS POÉTICAS DE LOSCOS en honor del Venerable Anadón con el poema "SEMBLANZA DE FRAY DOMINGO ANADÓN":

SEMBLANZA DE FRAY DOMINGO ANADÓN        

Con sed, con sed de ti, ¡oh, Venerable!,

de tu amor inaudito y tu figura

al filo siempre de lo razonable.

Ofrecer caridad es tu locura,

ejemplo de fe, pozo de templanza,

allí donde contemplas la amargura.

Mensajero de mítica esperanza

desde Loscos al torno de Valencia

vivificas la bíblica enseñanza

y ejecutas con toda tu vehemencia

lo que proclama el nuevo mandamiento:

amar a los demás hasta la esencia.

Tus milagros se esparcen con el viento

hacia los cuatro puntos cardinales

desde la portería del convento.

Tu bondad se acredita en los anales.

El señor te eligió desde la cuna

para que remedaras nuestros males

con tu honda abnegación como vacuna,

con tu amparo infinito y con tu entrega

y repartiendo pan contra la hambruna.

Pan que multiplicaste en tu talega

para que no faltara el alimento

a los menesterosos de la vega,

por intermediación del Sacramento

repetiste el milagro de los panes

como Él, en el famoso casamiento.

Y se oyen más leyendas y refranes

que te dan por el mundo nombradía

por mor de tu bondad y tus afanes.

¡Ay, Anadón, en Loscos se porfía

por ensalzar tu santa trayectoria

a través del respeto y la poesía!.

¡Que sea por siempre bendita tu historia

en donde viste tu primer albor

para mayor conocimiento y gloria

del legado que teje tanto amor!

¡Que goces del Paraíso terrenal

y tu alma ocupe la diestra del Señor

en la mesa del Padre celestial!

MICRORRELATOS DE ABOGADOS

Después de 15 meses sin ser elegido ninguno de los micros que envío puntualmente, por fin has elegido el de este mes. Os ruego que lo leáis y si os gusta (y si no también) que votéis por él en el siguiente enlace. El más votado pasará directamente a la ronda final. Gracias.

http://www.abogacia.es/microrrelatos/03-2016/el-ministerio-del-tiempo/#-service-facebook

PALABRAS: disco, aspirante, procesal, zarandaja, independencia 

MES: Marzo 2016

EL MINISTERIO DEL TIEMPO

ESTEBAN TORRES SAGRA 

Siento profundamente, ¡créanme!, que la independencia de los tres poderes siga siendo igual que en el futuro: una zarandaja dialéctica. También lamento la precipitación procesal que, al igual o más que su tardanza en el XXI, traducida a la experiencia de los ciudadanos, la convierte -por irreparable- en sinónima de injusticia. Por último deploro la falta de garantías a que se enfrenta cualquier aspirante a desfacer entuertos, así como la falta de medios con que se dota históricamente a los defensores. Ahora, por ejemplo, dicha penuria me priva de un abogado de oficio eficiente. Bueno, me priva de un abogado de oficio, sin más… pero claro esto es el siglo XV y yo soy un viajero del tiempo…
Esto lo repetía una y otra vez aquel orate ante su majestad, como un disco rayado, mientras antecedía a un señor con un hacha enorme y una capucha negra.

PATRIA CHICA

PATRIA CHICA.              

Donde no llegan los trenes,

donde roban la heráldica

al reclamo de su ministerio

antes de ir a mendigar olvido

y pagar una hipoteca.

Al sur de los abismos y las catenarias,

donde se esconde el cárabo de las galernas

y a la noche le duelen las axilas

de freír estrellas en sartenes

porque ya no queda nadie lo suficientemente vivo

para protagonizar las escenas románticas,

porque ya no queda nadie lo suficientemente muerto

para ser añorado.

Sin la ilusión del hombre que revienta tulipanes

de pólvora en el cielo

cuando regresan los santos a su fecha

y siembran el suelo de estallidos fluorescentes;

sin dolor por lo que se acaba de repente

y por lo que no se acaba pronto,

pinturas de metralla y despropósitos

en las cuadras tapizadas por el humus

que huelen a tarros de conserva.

Sin el ímpetu de antiguos romanceros

que llevan del juglar a la escolástica

sus labios gananciales,

ni circos en la ruina,

ni corrales confinados en tapias

con vapor de cebolla presidiendo el empedrado.

Sin excusas ya para luchar

contra el estigma de la miel irreverente

que derrama luces melancólicas y ampollas

en los nidos de las tejas,

sobre el esparto mordido por arañas.

Sin un réquiem siquiera por el alma de este sitio

donde esgrimen alacranes su abolengo

y la alegría se pudre en los arcones

como la entraña de un lagarto en una piedra,

como un trozo de pan a la intemperie.

SEGUNDO PREMIO DE POESÍA CASA DE ANDALUCÍA EN PARLA, 2016

SEGUNDO PREMIO DE POESÍA EN PARLA

EL próximo domingo es la entrega de premios. 

Ya informaré y publicaré el poema premiado a partir del lunes. 

Si estáis por allí cerca, os invito al acto en nombre de la Casa de Andalucía

PREMIO DE POESÍA EN ARGAMASILLA DE ALBA

Junto al Sr. Alcalde de Argamasilla de Alba y al Presidente del Grupo Poético ALDABA recibiendo el premio de este año. Algo más de 90 poemas presentados. Velada muy agradable y recitado por parte de los miembros del Grupo en la presentación del número XV de su revista. Después compartimos unos vinos y un queso casi sobre la celda de Cervantes. 

El poema premiado ha sido: TIEMPOS DISTINTOS:

TIEMPOS DISTINTOS.               

Había un alfar. Una patria dormida. Un elefante de azúcar negra.

Una puerta cerrada en silencio para protegernos de los pasos del aire.

Un velo en la sien a modo de cendal y una hornacina sin santo.

Restos de pan. Restos de noche. Restos de náusea de paquidermo

paseándose por la mirilla de un ombligo elocuente.

Hubo un tiempo en el que el amor no daba abasto.

Y las cosas se escondían en los nombres vulgares

como si no fuese posible soportar tanta ternura. 

Ahora toca el tiempo del dolor. Un tiempo amargo.

Y cosas que se siguen escondiendo en las palabras graves

como si no fuese posible soportar su miedo encontradizo.

Miedo por ti. Miedo por nosotros. Por lo que sigue al diagnóstico

y al hecho de comprender que nada será igual cuando ya sea.

Que cada partícula se volverá sicaria de quien le pague

y hará una guerra sucia en cada molécula dormida, en cada sábana.

Ya sabemos dónde desemboca el desaliento.

Dónde la esperanza coserá sus costuras

por los mares que caben en una pastilla

y las flautas que enmudecen porque nos faltan dedos

para colmar todas sus expectativas.

Y abrazos para aislar la sumisión.

Y adormidera para conciliar un sueño imposible.

Y dosis de pánico que vienen en goteros.

Y ganas de esculpir el odio en las farolas.

Lo nuestro tiene un nombre y un tratamiento protocolario

al que nadie otorga dolor. Ni probabilidades. Ni silencio.

Salvo nuestras miradas cuando cruzan el éter y se chocan.

Aguardaremos su respuesta más allá de la luz soportable. 

Ya no puedo escribir sobre ti, sobre la maldita certeza

que ha venido a reorientar la antena de nuestras prioridades

sin conocer cómo seremos cuando venzas, porque sé que vencerás.

Yo estaré siempre contigo, ya lo sabes -aunque no basta-

para escalar las vértebras del elefante negro.

Todo nacerá después. Y será igual. Y será distinto entre nosotros.

Como nosotros mismos. Como el amor. Como tu pelo.

PREMIO DE POESÍA "GUADIANA" EN CIUDAD REAL

LAS RAZONES DE ALICIA  

                                                                

Os hablo de una niña enigmática y transparente,

añil a veces, otras pedernal, otras teatro;

rastrojo siempre entre las buganvillas

como un manantial que brega en la espesura,

a la que le crecen los jerseys por las bocamangas

y fagocitan sus manos de pianista

cada vez que se rompe un erlenmeyer.

Tiene dedos de pluma estilográfica

que afila con piedras lunares todo el rato,

y una belleza descatalogada,

y un peluche hilvanado a una mirada triste...

Se trata de una niña escapada de la edad

con un alijo de estrofas amarillas

en un neceser de extravagancias,

sofisticada en mitad del plenilunio,

con ese retazo de apatía que define un carácter,

una estética llevada a consecuencias nocivas

o una aureola de energía fuera de la carta.

Casi no duerme ningún sábado

y yo me la imagino bautizando galaxias

desde un ojo panorámico, cenital,

y anotando sus nombres en un palimpsesto

con un diente barbitúrico.

A veces me defrauda como me defrauda un paisaje,

como una novela que incumple sus promesas,

pero las más saca una guadaña afilada

y con sus manos endebles, capilares, indecisas,

de un sólo tajo incongruente degüella la rutina,

triza una bolsa del supermercado más próximo

o taladra un pellejo de vino pálido.

Sigue enamorada de un hombre extraordinario

que ya no está entre nosotros,

por eso su amor se convierte en un dolor

                                                               (sin vacunas,

por eso se hace mariposa de tela en los estuches

y vaga por los incunables

libando verbos esdrújulos con su saliva seca. 

Huele a plantas medicinales y a infusión perpetua,

a almendras que se estrujan sobre campos

                                                           (de obsidiana…

y no sé de dónde saca los mitones

y esas prendas de otro siglo que luce en los retratos.

Se vuelve loca cuando se disfraza de otoño

y entonces hila palabras con una 

                                                  (escofina demagógica

en un argot decadente.

Se sabe de memoria todos los libros de Robert 

                                                                    (Graves:

de hecho los lleva fotocopiados en miniatura

en el desván de su retina

y en un milisegundo puede encontrar el fragmento 

                                                                  (que busca 

y señalarlo con una pestaña.   

Es poeta sin pretenderlo,

casi por naturaleza, casi sin querer,

como son alondras algunos pájaros

por el mero hecho de nacer en determinados nidos,

como una cosecha sale excelente

tras una conjunción de irrepetibles,

como la magia elige sin proponérselo

un verso de Rilke en un mar de versos...

La ponen las citas y los balandros:

las citas ciegas de escritores malditos, por supuesto,

los balandros inútiles que se hunden en un lago 

                                                                    (escarlata.

A título personal - y en cierto sentido - le debo la 

                                                                           (vida:

Ella abrió una ventana en el sótano de mi estulticia

por donde entraron estatuas de caballos clásicos

y sinfonías, teteras imposibles y escafandras,

chaquetas de cheviot, tijeras de podar matices,

cacharros rescatados en el naufragio de Gulliver

y un código secreto para entender

las razones de Alicia.

 

BOTIJO DE PLATA

El pasado 15/08/2015 se celebraron las Justas Poéticas de Dueñas.
Los finalistas éramos Julián Montesinos, Teresa Guzmán, Abelardo Leal y un servidor. 
Con 46 puntos resultó ganador del Botijo de Oro mi nuevo amigo Julián Monetsinos, de Elx, con 45 puntos yo obtuve el Botijo de Plata, con 44 Teresa Guzmán se llevó un Botijo de Barro y Abelardo Leal no acudió a la gala ni envió representante a la misma, por lo que fue descalificado.

Alfredo Baranda Calleja fue el galardonado con el premio comarcal.