Murió don Dimas el último día de verano en la cama de su chalet de Sotogrande. Ninguna de sus dos hijas legítimas, sendas muñequitas rubias y delicadas, comprende todavía por qué una desconocida venida de México a toda prisa, bruta y mal vestida, en mitad de la vela, tras una entrada a tropezones y un pequeño desvío final para esquivarlas, se ha abrazado al cadáver de su padre y, presa de un premeditado histerismo, le ha arañado el rostro con tal vehemencia.
Tampoco sabrán por qué, luego, un poco más calmada y antes de que la seguridad me desalojase del dormitorio, la extraña les ha gritado: ¡Qué pena más grande, me parece que vais a perder cuatro kilos cada una sin necesidad de dieta!
Si todo sale según lo previsto, cuando vean el resultado del ADN con el material genético que han recolectado mis uñas –llevo diez semanas sin cortármelas adrede desde que supe que estaba moribundo- y lean la cláusula que he redactado para modificar el testamento, caerán en la cuenta de lo que significaba aquel vaticinio, porque en realidad habrán perdido más de cuatro kilos cada una (concretamente cuatro millones doscientos cincuenta mil quince euros, más las costas) al tener que repartir su herencia conmigo, la bastarda nacida de su aventura con Lupe hace veinticuatro años en La Perla.
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