TERCER PREMIO DE POESÍA EN VILCHES

EL PRÓXIMO DÍA 22 DE ABRIL SERÁ LA ENTREGA DE PREMIOS DEL CERTAMEN "PALOMA NAVARRO" EN VILCHES, EN EL QUE UNO DE MIS POEMAS HA RESULTADO GALARDONADO CON EL TERCER PREMIO

SEGUNDO PREMIO DE RELATO FACULTAD CIENCIAS DE LA EDUCACIÓN DE JAÉN

SEGUNDO PREMIO EN LINARES

Mi relato "LAS MIL CARAS DE MI FE" ha resultado galardonado con el segundo premio del certamen. La entrega de premios será el próximo día 31 de marzo a las siete de la tarde en la Casa Museo Andrés Segovia.

Mi enhorabuena a los otros ganadores.

LAS MIL CARAS DE MI FE

Tengo miedo de creer tanto en ti, Señor, de afiliar mi fe continuamente a tu imagen y de profesarla, unas veces en silencio, recatado e íntimo, y otras, como cuando se acerca la Semana Santa, a la vista pública; como alardeando de ella, como haciendo una demostración innecesaria que, sin embargo, me llena de satisfacción y colma mis sentimientos más profundos.

Es el miedo a perder algo que valoro más que mi propia vida, aunque sea precisamente esa idolatría que te tengo el auténtico fanal que da sentido a mis actos. No concibo la existencia si no es entregándote su fruto. No disfrutaría de las metas si no contara con tus bendiciones. En ti busco mi armonía e intento hacer cómplices de mis principios a todos los que me rodean. Creo que no sirve especular con nuestra conciencia y lavarla en los remansos de la cobardía. Hay que saltar al mundo cada mañana pleno de compromiso y dejarse la piel intentando coronar el puerto de la entrega.

Convivo con una mezcla extraña y antagónica de exhibición y veto, dos caras, seguramente, de una misma moneda, la de mi veneración por ti, que se aceleran cuando las fechas avanzan por los primeros meses del nuevo año. Por eso durante el resto de las calendas me dedico a tareas furtivas, imprescindibles no obstante en el seno de nuestra Cofradía: burocracia y voluntariado para sacar adelante el tedio de la intendencia: Recaudo, ordeno, archivo, dispongo, fotocopio, encuaderno, escribo, lavo, mando fotografías, redacto noticias, obituarios, bienvenidas, despedidas, disculpas; corrijo pregones, catequizo, robo tiempo a mi tiempo, convenzo, mancho mi alma con purpurina y me doy por entero en cada circunstancia. Porque sé que todo es un preámbulo, un protocolo útil, la infraestructura imprescindible que demanda cualquier organización. Y la nuestra lo es. Estamos estructurados para amarte, para serte fieles, para darlo todo y condensar nuestro amor profundo y vehemente en una procesión cada año, aunque no se concreta sólo en eso, Tú lo sabes mejor que nosotros mismos. Sí. Parece que apenas unas horas culminan y dan sentido a doce meses de trabajo ilusionado, de pasión metódica, pero nunca carentes de dirección y guía. Concibo cada instante como un culmen, aunque es cierto y reconozco que la Procesión ejemplifica y da esplendor a todas nuestras vivencias mejor que ningún otro acontecimiento.

Todo templo necesita unas columnas sólidas para sustentarse en el espacio, una base compacta y sólida sobre la que crecer y arropar las incorporaciones de nuevos hermanos y empastar el espíritu de los ya integrados. Y yo me siento pieza fundamental, desde mi modesta contribución directiva, cimiento de mi iglesia, dedicando mi esfuerzo y mi ocio a tan alto y sublime cometido, la mejor forma que conozco de enaltecerte y cultivar mi fe, de practicar tus enseñanzas.

Hay quien dice que Linares es una ciudad fea, industrial en el peor sentido. Que no tiene la suerte de sus hermanas de La Loma, plagadas de monumentos renacentistas únicos, reconocidos por el Mundo entero. Y añaden que nuestra Semana Santa no puede compararse a las suyas por ese paisaje de siglos pasados que acompaña cada estación de penitencia. A quienes esto afirman sólo puedo contestarles que están muy equivocados. Que Linares es un ecosistema único donde se mezclan en amalgama las distintas etnias, las culturas, el saber de una sociedad cosmopolita y moderna, adelantada a su tiempo, una ciudad que se torna impresionante e inigualable en la Semana de Pasión por excelencia, cuando todos nos volcamos desde las asociaciones cofrades, a la sombra de sus pasos preciosos, con el mimo de una madre, en hacer realidad las fantasías, en modelar los sueños de un pueblo grande y fuerte que sobrevive a los imponderables aferrado a la fe y demostrando que se puede ganar al futuro cada batalla, cada escaramuza, cada reto imposible. Y les grito que el paisaje monumental va por dentro, en cada entraña, y que las nuestras están revestidas de oropeles y templanza, de respeto y de silencio ejemplar, de orden y de arraigo, de compromiso y de emoción, como venimos demostrando lustro a lustro.

A medida que se acerca la fecha, un entusiasmo empieza a rodar desde lo alto de nuestra esencia, de mi esencia, en la cota más alta y a la vez profunda del alma, como una insignificante bola de nieve que se va engrandeciendo a medida que discurre por la ladera de nuestra pasión y se  acerca el Viernes. Es por eso que los nervios afloran y creemos que el tiempo es un aforismo puesto en contra de nuestras intenciones, porque todo se aglomera y surgen inconvenientes desde los sitios más insospechados que parece no nos van a permitir iterar el esplendor de otros ejercicios. Entonces, lo tengo por norma, me voy a la capilla de nuestra parroquia, donde reposa nuestra imagen, cualquier tarde del mes de marzo. Me arrodillo a solas. Si me apetece verter mis miedos y mis temores en forma de lluvia, lloro. Si me apetece rezar por mis seres queridos abro mi corazón al Cristo que yace y le entrego mis desvaríos, mis miedos, mi dolor, mis dudas, mi angustia, mi esperanza. Si me apetece encomendarle mis humanas torpezas para que me fortalezca y las soslaye, Él me responde como sólo Dios sabe hacerlo: Sin palabras, sin mover un ápice en su desmayo artístico. Lo hace llenando los pozos de mi inquietud con su hálito, abasteciendo los manantiales esquilmados de mi confianza con avalanchas apacibles de serenidad, los ríos secos de mi entraña con un rocío fresquísimo que los apacienta. Y sale del camarín un hombre renovado, un ser distinto, o, tal vez, el mismo hombre que entró, sólo que con una versión nueva, despojado de sus titubeos y de sus pequeñas elucubraciones, de sus rémoras, un hombre distinto que deja atrás la piel de la serpiente que lo aprisionaba, las escamas del hartazgo que se han ido depositando sobre su cuero en los últimos trescientos sesenta y cinco días.

Y a mi paso se abren las alamedas y mis pies encuentran mullidas las calles linarenses, camino de mi casa. Algo me notan mis allegados porque me miran como a un aparecido, como a un emisario de nuevas que no pueden comunicarse por técnicas convencionales ni con vocablos. Y se contagian, sí, se contagian de mi aura, del plasma emotivo y del positivismo que desprendo, y me convierten en motor de sus ánimos, en la batería recién estrenada que impulsa sus denuedos y optimiza sus tareas, pues la luz novísima nos lleva en andas hacia la plenitud de nuestra creencia. Y es en su virtud, en este nuevo impulso, cuando ya las fuerzas flaquean, cuando perfilamos los detalles más tediosos de nuestra intendencia, esos remates imprescindibles para que seamos ejemplo e imagen de armonía y no desentonemos con el resto de nuestros hermanos en la Semana más grande del año… en este punto justo de inflexión, un tropel de energía se apila en nuestras vísceras y afrontamos la recta final, el sprint postrero, con el ímpetu de los elegidos, de los que no se rinden nunca. Porque somos dichosos, piedras angulares en las que descansa una tradición ímproba, un pretérito esplendoroso que habremos de magnificar y traspasar íntegro a las siguientes generaciones.

Cuando nos vean nuestros hijos en las fotografías, cuando repasen nuestro anuario, nuestras actas, nuestras reuniones, se sentirán henchidos de orgullo por el trabajo que hicimos, que estamos haciendo, sordo a veces y aburrido, tedioso, pero necesario, y querrán abrazar el testigo de la piedad y del fervor como se accede a una herencia preciosa y valiosísima. Y alguno escribirá, como lo hago yo ahora mismo, palabras parecidas a las mías, crónicas personales conteniendo sus lágrimas al sentir tan cerca la emoción y el reto próximo que un año más nos pone a prueba como personas individuales y como testigos activos de una organización tan excelsa.

Vuelvo a Linares. A mi Linares. A respirar su tráfico de hombres y mujeres que transitan por sus venas asfaltadas y portan esa alegría genuina, ese modo de afrontar la vida que tan particulares nos hace y nos distingue del resto de los andaluces. Y miro las chimeneas de las minas, vestigios de un ayer con enjundia que se alzan cual saetas de ladrillo para acariciar el cielo inigualable, y las incorporo a mis latidos cuando se reflejan en el perfil de una lágrima que achaco al aura vespertina y que me molesta reconocer como arpegio de mi sensibilidad. Me baño de brisa por el Paseo de Linarejos y a cada paso se me hinchan los pulmones de prestigio por haber tenido la suerte de nacer en esta ciudad sin parangón y por ser un retal en su tejido, un hilo que se ensarta en la aguja de la tradición, con nombres y apellidos, nada de anonimatos, entregado hasta la médula, sin eludir la responsabilidad a que me obligan mi fe y mi destino.

Y mis hijos me contemplan como a un héroe que vuelve de las Termópilas. Y mi esposa me abraza con un gesto grandioso y una ternura infinitas, como una Penélope de nuestro tiempo, y me dice sin articular ninguna sílaba que es el camino correcto, que lo estoy consiguiendo, que soy capaz de dar forma a mis sentimientos y a mis creencias sin escurrir el bulto, sin excusas, sin anteponer intereses personales a la empresa cofrade a la que pertenezco desde mis raíces, desde que apenas levantaba un palmo del suelo y me alistó mi abuelo en este ejército de hormigas. Y en su abrazo compendia y resume aquel otro que mi madre ofrecía a mi padre cuando él también entregaba su don más preciado, su trabajo, su tiempo y su valentía en aras de engrandecer el acervo inconmensurable al que tenemos el privilegio de pertenecer.

Así entiendo la vida y así lo transmito a mis retoños. No sirve lamentarse y criticar la labor de las personas que se dan sin pedir nada a cambio, no sirve ser espectadores de lujo desde un balcón de una calle principal por la que desfilan nuestros hermanos sin inmiscuirse hasta el tuétano de su idiosincrasia, sin asumir el dolor y el placer del protagonismo, sin notar la llaga o el frío de la sandalia en el pie húmedo, sin que nos duela el hombro al izar al  Cristo yacente.

            Avanzan los días con prisa desmesurada y el almanaque cuece su infusión de contrariedades. Se respira tensión acrisolada en nervios que explotan. Repasamos los detalles como un orfebre los engarces de su mejor joya antes de entregarla a su cliente y descubrimos pequeñas imperfecciones, como no podía ser de otra forma en esta empresa titánica. Duermo poco, presa de una excitación que se repite cada año y que no logro vencer con mi entusiasmo, o tal vez sea una rama principal del mismo y su intranquilidad fructifique en mi denuedo.

Ya está la primavera en los alrededores de Linares dando sus brochazos de verdor exclusivo, barnizando los olivares, despertando las jaras y las genistas. En los jardines y en las plazas, en los arriates y en las macetas que salpican algunos balcones. Pero sobre todo prende dentro de nuestro ímpetu y da color a las adelfas que brillan en el fondo de nuestras miradas.

¡Por fin llega la Semana Santa!. Este año abril se viste de penitente y mezcla los olores del incienso y de la cera con los de los claveles y las rosas, el trino de los pájaros exaltados y díscolos con el silencio proverbial y el comedimiento de los pasos.

Y yo este año me he propuesto procesionar descalzo, prescindir de cualquier suela que mitigue mis llagas o proteja mis plantas de los rigores físicos. Y no se lo he dicho ni siquiera a mi esposa. Sólo deseo notar una mínima parte del dolor que Tú sentiste hace mil novecientos ochenta y cuatro años. Solidarizarme con tu sed. Comprender mejor el último aliento que exhalaste. Interiorizar tu misericordia y tu generosidad: Tú, desnudo en lo alto de la Cruz y yo, así vestido, con esta túnica blanca doliente que representa el espíritu de la esperanza y mi caperuz negro bajo el cual se produce una metamorfosis mística mientras desfilo acompañándote, una regeneración que me reviste de poderes silenciosos para iniciar otro ciclo con tanta o más fuerza que hasta ahora.

El sol calienta la espalda de los costaleros y compensa el escalofrío del sistema nervioso cuando la aldaba golpea el dorado y la voz del capataz quiebra el aire con su voz precisa.

                                                                       FIN

MÁTER MÂTRIX

    
MÁTER MÂTRIX
(Primer premio de poesía MUJER Y LITERATURA 2017        

                                         (Vícar- Almería)

A Sole la cegaban las luces de las rosas

y no se fijaba en su acerico.

Salía por el portón con la fogosidad

de los soles fugaces

que se caen al océano,

y a veces era cálida como un mar con termo,

y otras espiaba la fragilidad de las gallinas

para sentirse hercúlea y demostrar su fuerza

a las aves domésticas

que corrían a buscar refugio en los geranios.

Las más, gritaba en el oído del pozo

su salmodia injusta de frustraciones

y éstas salían rebotadas desde el fondo

en las alas del eco de los pájaros

que duermen en los huecos de las piedras:

Un redil de gorriones oscuros y mojados

llevaban en el pico sus palabras

como hojas de perejil por el mundo,

y ella se quedaba sola en el brocal,

sola y con más miedo, cuando pasaba

la tromba por su lado.

Sus hijos quisieron rescatarla como intentan

rescatar siempre los hijos:

desde un ángulo, desde la ciudad cartesiana

en la que todo se resuelve con la lógica

y no cabe la manera de mirar de un gato

o la sangre que gotea en los terrones;

donde todo obedece

a la filosofía de un semáforo

y ni siquiera los jueves barren las iglesias,

ni llueve sobre la tierra blanda de un corral

una sempiterna letanía de canales,

ni aligera el céfiro el volumen de una higuera

o crecen las ortigas frondosas sin plantarlas

a los pies de un bardal medio caído.

Pero de repente se acordaron que tenían

que llevar a sus hijos a academias

y a sus perros domésticos al parque,

y, como ya eran hombres de ciudad,

creyeron que la distancia es una excusa

y achacaron a su madre efectos de la edad

en nombre de una extraña certidumbre:

“Las mujeres de pueblo

siempre han sabido arreglárselas solas”.

Y pudieron dormir todas las noches

mientras ella se hería con las rosas

las yemas de los dedos

y regaba con sangre los terrones,

o espantaba en la aurora a las gallinas

gritando sin parar

disparates antiguos de su infancia,

los viejos nombres de ancestros mezclados

con los modernos nombres de sus nietas.

Y pudieron dormir incluso cuando

llamaron desde el pueblo las vecinas

informando que Sole cayó al agua

detrás de una palabra que no quiso

arrojar a lo más hondo para siempre.

Porque ni las comadres ni los pájaros

pudieron hacer nada por salvarla

la noche que se ahogó en el viejo pozo

ante la indiferencia cobarde de sus hijos.

PREMIO DE POESÍA EN VÍCAR (ALMERÍA)

Esteban Torres y Anais López, ganadores del certamen de literario del Centro de la Mujer

lunes, 27 de febrero de 2017

 Alfonso Sergio Barragán obtuvo el segundo premio en Relato corto y Mónica Sánchez,  en el de Poesía

Vícar, 27 de febrero de 2017: El jurado del XX Certamen Mujer y Literatura, convocado por  el Centro Municipal de Información a la Mujer (CMIM), con motivo de la celebración del 8 de marzo,  Día Internacional de la Mujer,  ha dado a conocer su fallo, una vez examinados los trabajos presentados en cada una de las modalidades convocadas, Relato corto y Poesía.  Una edición a la que han concurrido un total de treinta y cinco, quince de ellas en el apartado de poesía.  Los profesores del departamento de Lengua del IES Puebla de Vícar, Irene Cortés y del IES Villa de Vícar, Antonio Luis Pelegrín, junto a la responsable de los clubes de lectura de Vícar, Marian Ion, la representante de la asociación de mujeres Caliza, Encarna Hidalgo, una técnica del CMIM, y las concejalas de Mujer, Mari Carmen García, Cultura, Vanesa Lidueña, Educación, Almudena Jiménez, y Bienestar Social, Clementina Ortiz, han conformado el jurado de esta edición, en la que ha destacado la buena calidad de las obras presentadas.

El ubetense Esteban Torres Sagra, de profesión funcionario, ha  obtenido el  primer premio de Relato corto, dotado con 300 euros, con la obra titulada ‘Mater matris’, mientras que el segundo premio en este apartado. dotado con 150 euros,  ha sido para el gaditano de Los Barrios y también funcionario , Alfonso Sergio Barragán Rincón que ha concursado con la obra 'Fragmentos de amor desamparado'. Un total de veinte relatos se han presentado a concurso, con un nivel medio alto, según el jurado, lo que ha hecho difícil el fallo.   

(DEBE HABER UN ERROR EN LA COMUNICACIÓN DE PRENSA PORQUE MATER MATRIX ES UN POEMA)

Por  su parte, la cordobesa,  Anáis López Vega, recepcionista de profesión,  ha sido la ganadora en la modalidad de Poesía, con la obra titulada  'Las berlinesas no hacen croquetas',  sienda segundo la periodista ejidense, Mónica Sánchez Fernández por la poesía titulada  Tardes de Otoño'. Ambos premios han contado con la misma cuantía que la otra modalidad

Los premios serán entregados, el martes 14 de marzo, en la Casa de la Juventud y el Deporte, dentro de los actos programados con motivo del Día Internacional de la Mujer

Con la fallo del jurado de estos premios, se pone en marcha la programación de actividades conmemorativas del Día Internacional de la Mujer,  que  tendrá su próxima cita, el jueves 2 de marzo, con la apertura de la exposición 'La imagen etno y arqueológica de la reproducción' , en el Teatro Auditorio Ciudad de Vícar.

PREMIO DE POESÍA EN SEGOVIA

Estimado Esteban:

En Segovia a 26 de Febrero del 2017

El poeta: Esteban Torres Sagrá ha obtenido el primer premio en la categoría Senior en el XV Certamen de poesía “Huerta de San Lorenzo” 2017 con su poesía: Papel de oficio.

La entrega de premios tuvo lugar el SABADO 4 DE MARZO a las 18:00 horas en el auditorio de la Asociación de Vecinos de San Lorenzo situado en la calle Anselmo Carretero s/n.

El jurado ha estado compuesto por las siguientes miembros:

D. Jesús Pastor-Catedrático de literatura.

D. José María Muñoz Quirós-Poeta

D. Amando Carabias-Poeta

D. Carmen Truchado-Poeta

D. David Hernández Sevillano-Poeta

EL HOMBRE DE VITRUVIO

 De derecha a izquierda: Sacra Leal, Mª Belén Mateos, Julio Ferrer y un servidor.

RELATO PREMIADO EN ALCORISA (TERUEL)

Una vez realizado el acto de entrega de premios en Alcorisa, paso a publicar OLOR A LILAS, relato de menos de quinientas palabras (lo que estipulaban las bases) que resultó ganador del primer premio en dicha localidad turolense.

                               

FICCIÓN NAVIDEÑA

            NOTICIAS DE MEDIANOCHE.

-       ¡Señoras y señores, ahora vamos a conectar con Edith, nuestra corresponsal de “Judea directo”, quien se ha desplazado a las afueras de Belén para hacer válido el eslogan de nuestro programa: “Ofrecer la noticia en el mismo instante y en el mismo lugar en que se produce”!. Al parecer, un cometa se hará visible esta noche en el cielo de esa zona. Esperemos que las nubes respeten el espectáculo y nos dejen ofrecerles la primicia. Damos paso a nuestra compañera…

-       ¡Hola buenas noches desde Belén!. Cuando van a dar las doce en el reloj se nos acumulan las novedades: Como pueden observar, una especie de lucero se desplaza lentamente desde oriente hasta nosotros. El cielo despejado permite apreciar toda su belleza. Además nos ha indicado un lugareño que una señora acaba de dar a luz aquí mismo, en este establo que se encuentra a nuestra espalda,

-en principio sin ninguna complicación a falta de confirmarlo los servicios médicos- a un niño precioso que, según viejas profecías de la Biblia, dicen que se trata del verdadero y único Mesías nada menos, ya ven, y que a partir de ahora lo celebraremos cada año, creando una fiesta nueva que se llamará “Navidad”. Si te parece entrevistaremos a los padres del recién nacido en el mismo escenario del…

-       ¡Bien…gracias Edith, tan elocuente como cada día, no tenemos más tiempo!...La urgencia de la noticia es la que manda… Y ahora, tras unos instantes de publicidad, vamos a conectar con el Sanedrín, donde se materializa un auténtico bombazo informativo. Nuestro reportero Elías cubre la detención del Procurador romano, tras serle intervenidos varios pergaminos inculpatorios en un caso de comisiones ilegales en la adjudicación de acueductos…